Приступ отчаянного идиотизма.

Я не прошу тебя подать мне руку.
Я не прошу тебя меня ловить.
Уйди. Уйди, как подобает другу,
которого молю не приходить.

Сияет месяц в Лондонских туманах,
такой же круглый, как на блюдце сыр.
В окошках отражается обманно
десятков сонных и чужих квартир.
Так ясно месяц лоб твой освещает:
пологий, гладкий, с прядками волос,
И лунный морок по лицу стекает
в цвет алебастра облекая нос.
И губы цвета спелой пьяной вишни
лежат в тени, аки запретный плод.

Я идиот.

Я идиот, пожалуй.
Нет-нет, ребят.
Я точно идиот.