#повседневное #лирика_жизни #пишу_литрпг

Утро у нас началось поздно, за "завтраком" начали обмениваться достижениями и новостями. Звучит странно для семьи, где все её члены предыдущий день сидели дома. Но это, если не знать подробностей.

Дело в том, что в настоящий момент мы все трое пишем свои книги. Иоланта пишет подростковое фэнтези, её книгу мы обсуждаем и планируем больше года, но именно сейчас она активно рожает текст. Лада пишет свой "мега-оридж", которому тоже уже много времени, у неё есть куча заметок по миру, куча информации по персонажам и всё такое прочее, а вот с написанием самой истории дело клеится плохо. Недавно я помог ей придумать развязку глобальной интриги и дело кое-как сдвинулось. Я пишу очередное литрпг - скороспелое, без заявок на что-то серьёзное. Мы регулярно читаем друг-другу "проды".

Ночью девочки легли спать, а я ещё писал. За завтраком прочитал им очередные две главы на двадцать килобайт суммарного объема. Потом Иоланта прочитала нам то, что успела написать сегодня, пока мы ещё спали. А вот с Ладой затык, мы попробовали читать её историю, вылезло много косяков в стилистике и поведении персонажей, она обозвала сама себя йашкой и уже неделю не трогает текст :(

Всё это весьма забавно. Кто-то хочет посмотреть вечером фильм, но остальные пишут - смотреть некогда. Один хочет прочитать проду, но второму не до неё, свой сюжет в голове. И т.д.

Недавно Иоланта нашла свои тетради со стихами из глубокой юности. Сегодня зачитала нам несколько - любовь, лирика, ладный слог. Я, в отместку, влез на стихи.ру и зачёл свои образцы стихосложения. У меня всё сильно иначе - огромнейшее количество метафор, многие из них агрессивны или даже кровавы, смысл уловить сложно, даже если ты сам это писал пятнадцать лет назад. Гуманитарный мозг хомячка не выдержал такого прессинга и она попросила остановиться. А Ладе кое-что зашло.

История всемирных заблуждений

Елейным голосом изречены
Пророческие строки.
И стены вдруг, возведены –
Покинули людей пороки.

Чисты сердца,
Молитвы вечной голос светел.
Твердит молва,
Что чужеземец в бога метил.

Изрек пророчество
И успокоил миллионы судеб.
Не вспомнил отчество
Безвестным боже! Тоже умер.

И мертвым пафосом,
На каменных стенах созвездий.
При жизни с пафосом,
Не ждал на голову возмездий.

Крикливы ноты
Старой ведьмы. Идол!
Минуя квоты,
Язычников указом издал.

И растеклись по карте,
По одиночке, семьи, много.
Не одного конечно в марте,
Но даже в Африке уже про бога.

И есть страдальцы,
Кого гнетет одно с другими.
Но если пальцы –
Сложить крестом и размахнуться ими…

Когда пророки,
Извлечены из черепа историй.
Какой мороки,
Нам стоило создать подобие которой.

Все полетело к черту,
Раздавлена неправда ложью.
Как непокрыту карту,
Во веки крыли только кровью.

Ведь нам твердили
Года семь и три –
Что нету бога!
Ты русский тоже, ты пойми!

Что коммунизмы строить,
Не важна наука.
Что нужно верить
Но только нету свыше, нету друга.

Он не придет,
Раскаянья просить иль покаянья.
Он не возьмет
Назад. На протяжении всего свиданья.

Ему не чужды все
Пороки, в этом мире.
Как не дано войне
Убить отца в его квартире.

И нет прощенья
За совершенное тобой при жизни.
И нет возмездия
Которое, мертво, отныне.