#стихи
ветер не гонит по улицам клочки газет –
беспроводным путем летят РНК мемов.
в зале пустом под куполом костяным, крепким,
мысли влипают как мухи в нейронную сетку.

дед искал выгоду, отец – мечту, сын – хайп.
анон с ником "святой дух" добавлял в тред драйв.
это нью-ворлд, мы тут не Бонни и не Клайд.
это нью-мораль: выбирай правильно свой прайд.

это рулетка, в руке потной трясу кубик.
следственный эксперимент, где я маньяк с куклой
в позах из Кама-Сутры церебральной – азы
постиг, прочтя из википедии три страницы.

ложная память, иллюзия правды, гало,
нью-нигилисты жгут когнитивные храмы,
принцип деструктурировав бритвы Оккама,
логику ищут, находят лишь изъяны.

все мои митохондриальные хромосомы
помнят бои молекул в первичном бульоне,
и, будь у меня лаборатория и бабло, я…
в зеркало утром смотрюсь – а за ним голем.

сульфатредуктор, Раскольников, Нерон, Декстер,
сонм умных терминов, вырванных из контекста.
ты словно жрёшь пирог с начинкой, но без теста –
столько подтекста здесь, что в длинных строках тесно.

словно кошмарный сон о моей старой школе,
где перед всем классом выходишь к доске голый.
Кеплер четыре пять два обетованная
столь же близка, как смысл за пустыми словами.

книгу листай с конца или не читай вовсе.
это детдом, мать-природа нас всех бросила.
Тысячеликий герой мой теперь – туземец,
нету и доли чувства, бывшего священным,

нет любви и тоски, жалости и ужаса.
я проживаю день до конца. в конце – ужин.
здесь нет Богов, душ, судеб и их предсказаний,
есть только Ричард Докинз, чтобы все рассказать.

Жаль, мы опять не требуем доказательства.