О любви в быту.
Любовь.
я считаю, что идеальная метафора любви дана в эпизоде фильма "Поговори с ней" Альмадовара. Герои смотрят танцевальный спектакль (то, что называется модерн данс) На сцене танцуют мужчина и женщина. У нее закрыты глаза, она как бы спит и ходит во по сцене, уставленной стульями. А мужчина крутиться вокруг нее, убирая стулья с ее пути, оберегая ее от падения. Это место в фильме всегда пробирало меня до слез. Но что сцена это про любовь лет в 20, когда я впервые увидела это кино, я не поняла. я увидела верхний слой - прямую аллюзию на сюжет. хотя сама уже тогда вот точно так же отчаянно старалась убрать стулья с дороги любимого человека.

Быт.
В субботу сломалась кофемолка. Старая, советская, найденная летом в закромах родины родительской квартиры. Она работала, как все советское: кофе приходилось перемешивать перевернутой вилкой, но мне нравился запах, да и сам процесс. А тут она сломалась. Ну, не беда, я даже не расстроилась так, как кофемолка эта была блажью и забавой.

А сегодня после работы муж пришел с большущей коробкой. Новенькая. Я ее не просила и не намекала, не собиралась покупать сама и ещё в выходные купила молотого кофе. Сначала я даже растерялась, потому что "ну зачем"? И ведь не из дешёвых вещь. А ответом "мне казалось, тебе нравится". При том, что сам он кофе не любит.
И так во всем и все семнадцать лет. То есть половину моей жизни. Ни одного романтического подарка! Он даже на свидание ни разу не пришел с цветами. Но то, что мне нравится или надо (даже, если я ещё об этом не знаю) появляется как будто само. Никогда не презентуется с пафосом, ни разу ничего не было завернуть в упаковочную бумагу. Оно все простояется появляется в доме без ожидания благодарности в ответ. если это, конечно, не др и нг. Но и подарки на праздники все такие, что их невозможно забыть. От щвейцарского ножа - ну, а что ещё подарить девушке? - до датчика на ключи и документы, чтобы их можно было легко найти нажав на кнопку (я вечно все теряю).
Сейчас я понимаю, что это и есть любовь в быту. Такая бытовая любовь, очень мужская. Хотя я надеюсь, что и мое поведение схоже. По крайней мере мои планы на день обязательно учитывает, что надо успеть к вечеру, чтобы это не стал делать муж, а имел возможность отдохнуть или заняться, чем хочет, а не делами по дому.
Эдакое непрерывное предугадывание. Квест , как незаметно ежедневно делать жизнь другого человека лучше, не ожидая за это похвалы. Наградой будет видеть, что он занимается тем, что любит, а не моем посуду, потому что я не успела.
И вот при всем при этом вообще излишни признания в любви, хотя я не могу и, кажется, не затыкаясь повторяю это. Но от него уже не жду словесного потопа.

Зато я никогда не забуду первое признание в любви, в 20 лет. Мы встречались уже больше двух лет и я устроила скандал, закончившейся фразой: так ты меня любишь? - ну, да. - А почему ты этого ни разу не сказал? - я думал, это и так понятно.
Да, это конечно было понятно. Это было очевидно. но мне хотелось слов. Поэтому года два спустя мы опять поругались на эту же тему. Только вопрос был уже: Почему ты не говоришь мне, что любишь? И ответом: Я ведь уже один раз сказал, ничего не изменилось.

И вот он спит под боком, а я думаю о кофемолке и ещё и миллионе мелочей и тихонько, чтобы не разбудить, не шевелясь, прижимаюсь боком к его спине. От этого тепло и хорошо и хочется обнимать и целовать, но утром на работу. а я не могу уснуть от эмоций.
Хотела написать об этом себе на Фейсбуке, там у меня почти нет друзей, но мужу приходят уведомления о моих постах. В ВК наоброт слишком много левых людей, там я работаю. Осталось место здесь. Тем более, если не записать все это просто так, я же обязательно буду впихивать это в кого-то из героев в фик. Потому что эмоции нуждаются в выходе.