#стихи
"Поэзия - это Его икона,
доска,
на которой
сквозь стертые человеческим временем письмена
проступает Лик оправдывающего от слов и Словом."

Нет, это жизнь - не музыка у Шнитке:
слеза, как жемчуг, бусинкой на нитке,
ткут ожерелье океаны вежд,
так обретая белизну одежд,
душа почти в невыносимой неге,
совсем нагая, кутается в снеге
(его живой озвучивает альт);
кружась, ложатся хлопья на асфальт
небес; дрожит струна (ей что-то снится),
как у ребенка спящего ресницы,
и воздух сам сиреневый. Но вдруг
срывают ветры - продолженье рук,
которых пальцы - продолженье Бога,
наряд чистейших истин. Как убога
душа, когда она обнажена, -
ещё невеста, а уже жена,
но Женихом отвергнутая. Снова
вхожу в себя, подыскивая слово
для выраженья горних заграниц,
куда не пала - возносилась ниц.
Не пережив последнего аккорда,
душа на суд толпы пугливо-гордо
идет искать тернового венца,
чтобы услышать музыку конца.

***
Крест - для одних метафора жизни, для других - смерти.
Измеренье новое для тех, кому в трех - тесно до задыханья.
Попробуйте крестом судьбы мира
или личную историю перемерьте.
Дух Святый дышит, где хочет, и каждому внятно Его дыханье.

Так зеркален разум, что в дневной слезе отражен Распятый,
а в ночной - Воскресший и чужих людей
(словно листья в луже)
лики-имена-знаки. Неужели рук не отмыл прокуратор пятый?
Ликованье тихо... Говорят же, Господи спаси, "тихий ужас".

***
Блаженны знавшие печали изумруды,
В стихи оправленные. В кротости горнилах
Слез капли плавятся в горячие чернила
И отливаются, как золотые руды,

В узоры тонкие. Кому колечки впору
Попарных рифм или волшебно-перекрестных,
Того поэзия, словно молитвы крестных,
Умом возводит на единственную гору,

С которой жизнь своя, и предков, и потомков -
Как вздох времен, Святого Духа дуновенье.
Дышать легко, там вдох - начало вдохновенья,
А слово - милостыня в памяти котомку.

***
Не от судьбы, от сути отреченье -
Предстать в зерцалах памяти иною.
Зажав в кулак, как камушек, печенье,
Малышка, та, что обернулась мною,
Спешит поймать крылатое созданье,
Сама - и бант, и родинка на мочке -
Как мотылек, что мерит мирозданье.
А смотрит сон, в свернувшемся комочке
Вся жизнь видна, как мир в одной росинке,
Но никогда в таком не будут ладе
На животе от трусиков резинка
И наволочка в липком шоколаде.

***
Журавли устремились на юг -
Белым клином на розовом фоне...
Музыкант превращает в тойук
Целый мир на своем саксофоне:

Ржанье лошади - крепче держись...
Шепот ветра в сосновое ушко...
По мою ли недолгую жизнь
За кустами кукует кукушка?

То ли стонет подраненный тур,
То ли крыльями шлепает утка,
То ли песню завел боотур,
А во мне оживает якутка...

Ирина Дмитриева.
(автор много лет назад подарила мне свежеизданную книгу стихов с автографом)