#смолток
Не люблю кладбища.
Если вы собираетесь спросить "А кто их любит вообще?" значит вам повезло - ваш друг абсолютно нормален. Мой даже не гот, был бы готом, вопросов бы не было, а так... хз. В тот вечер он на меня нашипел, что я своей громкой пьяной болтовнёй, и особенно смехом, мешаю ему проникнутся атмосферой спокойствия. Вы знаете что красные цветы на венках, в лучах заката, становятся ещё краснее, ещё ярче? Чёрные цветы тоже делаются яркими. Зловещая яркость черно-красных цветов, на фоне крестов и памятников. Будь я трезвым, я бы туда не пошёл на закате.
Не люблю кладбища и стараюсь на них не бывать, но... Всегда есть но. Самое страшное на кладбище, это не могила твоего родственника, который помер от старости или от какой-то взрослой болезни типа алкоголизма. Эти смерти хоть и печальные, но логичные, и по своему даже правильные, как похмелье днём первого января. Самое страшное на кладбище - это могила с игрушками, с фотографией неизвестного ребёнка, которого ты видишь буквально впервые, а рыдаешь так, будто лично его усыновил и вырастил.
Постоять на могиле близкого родственника это... странное ощущение. Целый букет мыслей и эмоций. Где сейчас его душа? В чём был смысл его жизни? А в чём смысл моей? К чему все наши трепыхания, если они ведут вот к этому? (наличие души наукой не доказано) Что надо успеть сделать, пока сам не сыграл в ящик? И стоит ли вообще что-то делать? Почему иные фото на памятниках - как мемы про паспорт? И, вишенка на торте моего (старческого?) маразма: интересно, как выглядит родственник сейчас? Странное любопытство для человека, который не смотрел Ходячих, по эстетическим соображениям.