#стехи
И кажется, против тебя целый свет
И бедам потерян счет,
И как продержаться хоть несколько лет,
Или хотя бы год?
Пускай летописец скрипит пером,
Бумагу ласкает кисть;
Сегодня кто-то сожжет твой дом,
А завтра скажет: «Вернись!».
Река протекает легка, быстра,
И солнце горит в листве.
Но если в руке твоей сталь остра -
Найдется, увы, острей.
И кажется, вовсе надежды нет
Выиграть у богов...
Зачем ты плетешь, неудачник-поэт,
Новый узор из слов?