В том же, в чём смысл современного артхауза...
Жизнь бессмысленна, смерть неизбежна, каждый по-своему несчастен и отвратителен, а между ними лишь серые поля и разбитые дороги.
То, что было хорошего, осталось в прошлом (Плюшкин), люди заняты мелкими дрязгами (Собакевич, Коробочка) или врут сами себе о том, что всё хорошо (Манилов, Ноздрёв).
И когда однажды они умрут, то просто не заметят разницы.
Потому что их души ничуть не более живы, чем те мертвецы, которыми они торгуют, не понимая всей абсурдности происходящего. И да, бумажка, запись, данные и прочая бюрократия значат больше, чем человек.