Да, когда собираешься покинуть эту телегу, появляется какое-то противоестественное уважение и восхищение к отваге тех, кто всё ещё здесь. Кто ещё на что-то надеется. То ли на личную любовь, то ли на благодарность потомков, то ли на то, что спустя тысячу лет постчеловеческая цивилизация достигнет Галактического Грааля, то ли на что-то ещё.
Это даже парадоксально как-то.
Сам уходящий уже ни на что не надеется.
Но — восхищается теми, в ком надежда пока ещё живёт.
Обхожу с утренним дозором квартирные цветы, бросаю мимолетный взгляд за окно и вздрагиваю:
- Фу ты, на секунду показалось, что у нас на балконе белка!
- А на самом деле? - вежливо поддерживает разговор #Турнитоша.
- На самом деле, это трицератопс, - рассеянно отвечаю я. И не сразу понимаю, почему начала ржать #младшая.
- Обычное дело в нашем семействе, - подводит итог Турнитоша.
А трицератопс пластиковый, конечно, симпатичный такой, стоит на своем месте лет 10 и задумчиво смотрит на улицу.