Писал писатель писанину,
Но не писалось ни шиша.
Ему дедлайн сифонил в спину,
И автор ёжился, пиша.
Поглядывал на календарик
В углу экрана, и вздыхал:
«А вдруг редакция подарит
Ещё недельку на аврал?»
Но был редактор неприступен,
Суров и непокобелим.
И молвил автор: «Что ж, приступим!
Чего-нибудь нагородим…»
И вновь над клавою склонился,
Стучал по буквам и пыхтел.
Меж тем сюжет под стол скатился.
И только автор захотел
Поставить точку — как из клавы
Полился буквенной рекой,
Как вулканическая лава,
Ещё один сюжет. Другой.
Огромый, жирный и стозевный,
На целых восемнадцать глав.
Всю ночь старался автор бедный,
Свою книженцию писав.
И вот пришёл дедлайн суровый,
И автор из последних сил
Сдал труд. Но был тот труд хреновый,
Второй сюжет он тоже слил.