Он стоял на пьедестале
С лирою в руках.
Он надежду нес с начала,
Но упал в чужих глазах.
Под ложь хвалебных голосов
Он возносил себя все выше.
Не видя для себя оков,
Нерон в безумстве жил бесстыже.
Поёт он Трою, Рим горит,
Смерть римский город настигает.
И пепел над руиной спит.
- " Какой артист погибает!"