Mortem (джен)

Сквозь пыльное окно с трудом пробивается острый, как дамасская сталь луч лунного света, окрасив собой тучи пылинок, танцующих в воздухе. Капли жидкого, растворенного в прохладном воздухе, серебра капают на изрезанные поперек вен руки, ночными слезами. В углах холодной пустой голой спальни ютятся гибкие жидкие фигуры теней, роняющих скупые слезы на худое тело.

Смерть приходит быстро.

Смерть.

Но комната — это иллюзия. Она растворяется в чернильной пустоте старых воспоминаний, обращаясь в пыль, как древний пергамент в неосторожных руках.

В панике, ты мечешься в бескрайнем лабиринте собственных мыслей, цепляясь за прошедшие давно события, как за последний волосок, повиснув над пропастью.

Смерть приходит быстро.

Смерть.

Толпа людей. Ты кричишь им что-то, дергаешь за полы серых одежд, но они безмолвны. Они безлики. Лишь серые гладкие строи масок тебя окружают плотным кольцом. Сжимаясь. Пытаясь задушить.

Ты — лишний. Ты — чужак.

Ты бежишь от них. По лунным лучам. Серебристой дорогой, стремящейся в Бесконечность.

Сквозь тонкий слой истлевшей одежды к коже прикасаются ледяные капли дождя. Тебя бьет дрожь. Но ты продолжаешь бежать.

Дальше. Дальше. Дальше.

В мир своих сказок.

Смерть приходит быстро.

Смерть.

Но толпа — это иллюзия. Пустые маски, заменяющие лица, растворяются внутри твоего бескрайнего океана разума.

Ты продолжаешь метаться во тьме. Тонуть в ней. Искать выход. Качаться над пропастью.

Смерть приходит быстро.

Смерть.

Тебе не сбежать.

Она догонит тебя. Везде. Она — вездесуща.

Ты уже чувствуешь ее холодное дыхание затылком, сжимаясь от страха.

Твоя кожа уже ощущает ее цепкие костлявые пальцы.

Она настигает тебя.

И вот, снова ты чувствуешь это.

Ее поцелуй.

Смерть приходит быстро.

Смерть.

Звуки сухих наигранных рыданий родных и знакомых. Палящий свет солнца сквозь сомкнутые веки. Холод похоронного шелка. Ласки насекомых на последнем ложе под толстым одеялом земли.

Смерть приходит быстро.

Смерть.