Веснушки (джен)

Гвеног Джонс на досуге печет яблочные пироги.

Новость, достойная первой полосы "Ежедневного Пророка". Будь я Ритой Скитер, опубликовала бы сенсацию подобно той, что вышла во вчерашнем номере:

"Бывшая гарпия по прозвищу Леди Железный Бладжер привыкает к статусу домохозяйки. Как мы и предполагали, ее действительно списали со счетов. Прошлогодний скандал на Чемпионате мира по квиддичу в Аргентине, в результате которого после проклятия менеджера сборной Уэльса Гвеног Джонс серьезно пострадал капитан бразильской команды Хосе Барбоза, не остался незамеченным. Похоже, очень скоро Джонс отправится на заслуженный отдых. Говорят, она уже полгода пребывает в глубокой депрессии".

Бла-бла-бла...

Хвала Мерлину, я не Рита Скитер. Я Джинни Поттер, и мне плевать на сенсации, подковерные игры большого спорта и тем более на какого-то хама бразильца. Яблочные пироги — вот, что меня по-настоящему интересует. Сладкие, душистые, пахнущие осенью, приправленные корицей и любовью нашей квиддичной мамочки.

Ох и доставалось нам от этой мамочки в свое время. И морковок, и палок. Душу вытрясет, но результата добьется. Слезы, сопли, истерики, разбитые бладжером головы, изнуряющие тренировки... Это была "веселая" жизнь. Но слабаки не играют в квиддич. И не одерживают побед.

— Красное сухое? Круто, — говорит Гвен при встрече, заключая меня вместе с принесенной мною бутылкой вина в объятия, и к умопомрачительному запаху яблок, что витает в доме, примешивается запах ее волос. Они пахнут крапивным шампунем из аптечной лавки Малпеппера. Аромат свежести и свободы. — Привет, малышка.

— Да уж, малышка, — смеюсь я в ответ, чмокнув ее в смуглую щеку. — Мне тридцать четыре. Я многодетная мать. И взгляни на мою задницу — скоро в дверь не пройдет.

— Ужас какой! — восклицает Гвен, рассматривая меня. В ее черных глазах горят веселые огоньки. Точь-в-точь как на портрете, который до сих пор висит в моей комнате в родительском доме. С него взирает молодая, красивая, дерзкая Гвен с битой в руках, готовая сражаться и побеждать. Кумир моего детства. Учитель и друг. — Что же нам теперь делать? Неужели я должна съесть это все в одиночку?

— Ну как можно отказаться от твоего яблочного пирога? Это же моя слабость.

— Даже не вздумай, — в шутку строжится Гвен и отрезает огромный кусок от пирога размером с квиддичное поле.

— Мерлин! Да тут на всю Британскую лигу хватит!

— Половину отправлю Слагги. Порадую старика. А то он что-то в последнее время совсем загрустил. Обижается, как ребенок, письма сопливые пишет. Мол, забыла любимого учителя. Глядишь, скоро уберет меня со своей полочки. Яблочный пирог, конечно, не билет на финал чемпионата и не засахаренные ананасы, но тоже ничего.

— Мне кажется, Слагги даже засохшей мандрагоре обрадуется. Лишь бы поток внимания в его сторону не прекращался.

Гвен смеется и принимается откупоривать бутылку. Я не могу удержаться и, не дождавшись, пока она с помощью магии разольет по бокалам вино, пробую пирог. Кисло-сладкая яблочная начинка, укутанная воздушным тестом, приятно тает во рту, нос щекочет от запаха корицы.

— Неплохо? — спрашивает Гвен, изобразив волнение на лице.

— Потрясающе. Как всегда.

Она удовлетворенно кивает, звонко чокается со мной и, сделав глоток, зажмуривается от удовольствия. Это ее любимое вино. "Погребок ведьмы".

— Знаешь, как угодить, — довольно говорит Гвен. — Ну, рассказывай, многодетная мать. Все живы-здоровы? Одеты, накормлены, спать уложены?

У Гвен нет семьи (не считая квиддичной, которая для нее всё), и она рассуждает о детях, как о милых домашних питомцах. Хотя даже мой пушистик Арнольд иногда бывает настоящим исчадием ада.

— Лучше не спрашивай, — вздыхаю я и пробую вино. Терпкое, выдержанное. То, что нужно для наших неспешных посиделок. Смаковать и наслаждаться. Конечно, сладкий яблочный пирог и "Погребок ведьмы" — не лучшее сочетание, но когда мы с Гвен заморачивались по такому ничтожному поводу? Мы и сами с ней разные, как бладжер и снитч, но это не мешает нам дружить много лет. — Мальчишки совсем от рук отбились, огрызаются на каждое слово. Регулярно получаю на них жалобы от преподавателей. Одно утешение — Лили. Идеальный ребенок. Удивляюсь, в кого она такое солнышко. В меня, наверное. Если что, я сейчас не о рыжих волосах. — Я с трудом подавляю хохот, заметив, как Гвен округляет глаза.

— Ага-ага, — усмехается она, — помню я это солнышко, крывшее соперников отборным матом во время каждого матча. А в остальном — да. Солнышко. Рыжее. Кажется, твои веснушки с каждым годом все ярче. Поттер, наверное, совсем ослеп.

— Круглые сутки ходит в темных очках. Ну а ты-то как? Читала вчерашний шедевр? "Бывшая гарпия по прозвищу Леди Железный Бладжер привыкает к статусу домохозяйки". Я долго смеялась.

— А что? Разве я плоха в роли домохозяйки? Сама говоришь, что пирог потрясающий, — хохочет Гвен и демонстрирует мне свою растянутую домашнюю футболку с очередной провокационной надписью: "Еще не родился тот, кто сможет сбросить меня с метлы". — А если честно... Плевать. Живу и наслаждаюсь жизнью. И прогибаться ни под кого не планирую. Готовлю команду к Кубку Британии. Пусть только попробуют облажаться.

— Да ладно! А как же депрессия? — Я нарочно делаю удивленное лицо. — Вижу, что страдаешь. Заливаешь горе вином, заедаешь пирогом. В компании еще одной бывшей гарпии, променявшей блестящую карьеру на детские горшки и кастрюли. И на жалкую спортивную колонку в "Ежедневном Пророке", из-за которой выносят мозг так, словно моему авторству принадлежит вся газета.

— Вино и пироги рулят. Однозначно. Можем еще на стадион слетать, погонять квоффл. Если уж страдать от депрессии, то только так.

Гвен смеется, сверкая захмелевшими глазами, разливает вино и отрезает мне еще один кусок своего ароматного яблочного чуда. А я сижу, блаженно откинувшись на спинку кресла, и думаю, что моя подруга права на все сто. Пока есть вино и яблочные пироги — пока есть мы, — жизнь прекрасна.