На пеньке в лесу вещает
Просветлённый буквоед:
— Не пишите. Не мечтайте.
Не придумывайте бред.
Не пишите, люди, книжки,
Графомания вредна!
А фантазии излишки —
Заглушить глотком вина!
Сочинительство тлетворно
И заразно, как чума.
Тот, кто создаёт упорно
Сказок толстые тома,
Поступает неразумно
И теряет время зря.
Он живёт свой век бездумно,
Графоманию творя.
Лучше делом бы занялся
И пошёл бы на завод! —
Просветлённый наболтался.
Слез с пенька. Захлопнул рот
И, вернувшись в свой домишко,
Вынул из-под топчана
Недописанную книжку
И уселся у окна.
Не показывал он людям
Этот молодости грех.
Путь писательский был труден,
Так и не пришёл успех —
Не осилил просветлённый
Писанину дописать.
Неудачей умудрённый,
Стал других он поучать…