Остров выживших (джен)

Клинок кинжала причинял обжигающую боль. Из многочисленных глубоких порезов сочилась кровь. Ручейки её стекали вниз, на алтарь, и, касаясь его поверхности, впитывались без остатка. Я застонал.

В первые минуты этой пытки я думал, что вот сейчас от обильной кровопотери потеряю сознание, но маг применил какое-то заклинание, и всё происходящее стало восприниматься предельно чётко, а обморок стал недостижимой мечтой.

Новый порез, более глубокий, чем предыдущие. Амплитуда боли постепенно нарастает, а я вдруг начинаю видеть лёгкое свечение вокруг своего тела и небольшой ручеёк, отделившийся от него и направившийся к местному варианту Волдеморта. Хотя, на мой взгляд, сходство было чисто внешним. Ну не ассоциировался у меня этот парень с психованным тёмным магом, возжелавшим бессмертия. Ну да, он меня медленно убивал, но ведь честно и без утайки объяснил, почему. Человек хочет вернуться к жизни, а я самый подходящий кандидат из имеющихся под рукой. Он же не виноват, что я не маг и не имею шансов на выживание. Всё логично. Правда, отдавать ему своё тело я не испытываю ни малейшего желания, а вот поделиться чувствами и эмоциями, способными вернуть его к жизни, совсем не против. Отдать свою жизнь, чтобы жил он — пусть так. Не всякий способен извлечь из собственной смерти максимальную пользу. И я искренне желаю, чтобы у него всё получилось и чтобы отдаваемых мной сил хватило на полноценное возрождение в его собственном теле. Для этого мне придётся полностью раствориться в алтаре? Я согласен и на это. А кинжал всё глубже врезается в моё тело, кромсая внутренности, дробя кости — вот это прочность! — и вырывая уже не стоны, но захлёбывающиеся крики. Краем глаза замечаю, что ручеёк текущей из меня энергии заметно расширился и уже полноводной рекой врывается в мага, сосредоточенно орудующего кинжалом над моей дёргающейся окровавленной тушкой.

А потом вдруг всё прекратилось.

— Получилось! — удовлетворённо произнёс маг, осматривая своё теперь уже полностью материализовавшееся тело. После он вернул своё внимание мне. — Добить? — деловито осведомился у меня этот несостоявшийся Волдемортик.

— Иди своей дорогой, маг! — услышал я знакомый голос. — Добивать смертников — моя прерогатива.

Мой мучитель обернулся и, с уважением поклонившись Смерти, направился прочь. Последний достал свою косу и приблизился ко мне. И снова я видел тот взгляд, которым он смотрел на женщину в больнице. Я улыбнулся своему начальнику.

— Можно снять с меня это обездвиживание? — небрежный взмах рукой, и моё тело вновь обретает подвижность. Вот только каждое движение вызывает внутри цунами из боли. — Твой инструмент не понадобится, Смерть, — снова улыбаюсь ему я. Неважно, что эта улыбка сопровождается прерывистым дыханием, бледностью и холодным потом. — Я предпочитаю, чтобы всё произошло в свой срок. Ты же не откажешь мне в таком мелком желании? — тот молча кивает и прячет косу под плащом. — Позаботься о Кажике, ладно? Мне будет спокойней, если не придётся беспокоиться о нём. — Новый молчаливый кивок, и я закрываю глаза.

Мне надо отдохнуть. А там решим, как быть дальше.