А я вот ржала. Сначала копировала цитаты из фика, потом плюнула на это дело. Вспомнила историю. Когда моему старшему сыну не было и года, случилась Пасха. Июльский он, шо поделать. Сын стоял в манеже, я бегала по делам. На табуретке остывали покрашенные яйца. Ибо Пасха! Красителей не было. Бабульки-соседки томили в шелухе луковой. А я! Я! Я окрасила их в цветные яркие цвета. Варежка зелёная - 1 штука, варить десять минут. Колготки сына, не одёванные, оранжевые - 1 штука, варить десять минут. И т.д. И т.п. Вы понимаете, да? И вот яйца остывали, я триумфально желала всех удивить и бегала за водой в колодец. Захожу и вижу: сын, допрыгав в манеже до табуретки, ловко, на манер Никулина, выкидывает яйца из миски на пол.
Фсё. Не могу же я нести треснутые, верно?

Авторы, какое же вам спасибо. Нет. Спасибище.
Надеюсь, никто их героев не пострадал во время написания фика. Даже Рон. И Драко. И Гермиона.
А я жду продолжения.