Есть в хрустале своя прелесть...
Как он блестит, летя,
Как он звенит, разбиваясь,
В голову брошен шутя...
А порошок зря ругаем
Вдруг нападёт Волдеморт?
Мы же его застираем
(Будет уже он не торт...)