Не знаю, что это за город, но я вижу Москву. Пыльную, бесконечную. С пафосными переулочками у Патриарших прудов, с величественным Арбатом, с апокалиптичными лабиринтами метро, где случайная скрипка вдыхает в бетон тень жизни.
Вижу солнечные лучи и пылинки, падающие на струны. И жару-жару-жару, поднятую шинами с израненного асфальта. И кофе, потому что воду под скрипку пить слишком скучно.