Ох, автор, мне сложно писать отзыв по этой работе. Я прочла ее еще до вашего призыва, но не решалась высказаться, поскольку иногда мыслей так много, что они все превращаются в сплошные эмошки и сказать, в итоге, нечего. Надо их пережить, чтобы пришли слова, а они никак не переживаются.
Это симфония одиночества как есть.
Симфония душевной боли и отверженности.
Казалось бы, у человека есть всё, но нет на самом деле ничего. Он нигде не свой. На родине ему тесно, в замке ему не рады. Вечно в подвешенном состоянии. Я не знаю канон, натыкалась, разве что на отсылки и рисунки, но мне кажется, что более неприкаянной души, которая стремится заполнить себя хоть чем-то, не найти. Мечта, вопреки распространенному пониманию, не наполняет его ничем, кроме яда. То сокровище, которое у него действительно есть, он не замечает, не хочет его замечать, не желает его ценить, потому что цель давно заменила смысл. Страшнее всего, что Гриффит сам себе ковал эту цель и ступени к ней, пытал и ломал себя изнутри так, как никогда не управится королевский палач. Он ужасен своим стремлением, и парадоксально прекрасен тем, что даже теперь не сдается. Я лишь могу предположить, что в финале он получил всё, к чему стремился и что заслужил.
Это прекрасно, автор. Так прекрасно, что я чуть не плачу. Еще одна работа, оставившая след у меня на сердце. Спасибо!