К главе 15. Ух. Мурашки. Как у Твардовского. Вот и задорно написано, а читаешь, дыбом шерстка встаёт. Страшно. Смертельно опасно. А они, те, кто был, рассказывают, словно о погоде. От этого ещё страшнее.
Но иначе нельзя, иначе не выжить.