Это немыслимо красивый фик, пронизанный серой атмосферой дождливого Лондона, его серых старинных улочек, темных переулков и опасных подворотен. Каждое слово наполнено духом тоски и одиночества, и все это переплетается с яркими вспышками тепла и уюта, что составляет очень странный и от этого прекрасный контраст между местами действия в фике. Грязный переулок Лондона, где находится Даркрок так резко меняется домашней и теплой атмосферой Гриммаулд Плейс, что невольно удивляешься, какая же разносторонняя жизнь у этих волшебников. И все это передано настолько точно и утонченно и красочно, что чувствуешь себя гостем этих мест и не знаешь, куда же деваться от всей безысходности, которой пронизаны страницы этого фика.
Я не сторонник подобного четкого разделения волшебников на гриффиндорцев и слизеринцев, где кого-то из них показывают плохими или хорошими, а, особенно, когда из слизеринцев делают жертв, а из гриффиндорцев - тиранов. Но здесь все это воспринимается, как аксиома, которую и не нужно доказывать. Все слишком просто и понятно, и в то же время обо всем невозможно не задуматься.
Во время прочтения сцены из фика мелькали передо мной как кадры из какого-то тяжелого и жизненного фильма, все представлялось слишком ярко. Не знаю почему, но больше всего запомнилось "подошли к белоснежному особняку, тонувшему в темных тенях практически севшего солнца.". Не знаю, наверное глупо, что я вот так вот впечатлилась это фразой - ничего особенного, но для меня в ней нашлось что-то необычное и свое.