Фреска

Маленькая часовня стояла на окраине деревни, заросшая плющом и диким шиповником. Внутри пахло воском, сушёной лавандой и чем-то ещё — тёплым, неуловимым, похожим на утренний свет.
Старая женщина переступила порог, опираясь на резную трость. Она приходила сюда каждое воскресенье вот уже пятьдесят лет. Когда-то давно, в день её свадьбы, она зашла сюда случайно — пряталась от дождя. И увидела фреску.
Фреска на стене изображала юношу в струящихся белых одеждах, переливающихся всеми цветами радуги. В руках его был лук из чистого, золотого света — не оружие, а дар. А глаза... глаза были полны такой бесконечной доброты, что даже каменные стены вокруг казались живыми.