Возвращение блудного

Вспоминая Рембрандта... )
Дамблдор:
– Ну, нагулялся, дурашка? Наигрался в Тёмного властелина? Армию собрал? Колпак Мерлина примерил? На самое дно опустился. Всю грязь собрал? Всё попробовал? Всеми пороками насладился? Что – отыграла молодость в заднице? Натешился исследованиями? Экспериментатор, пальцем деланный. Расколол душу, как орешек, наворотил делов, замарал хвост и к папке, под мантию: «Помоги! Выручай! Не склеивается душа из осколков…». Эх, ты – блудня. Эх, сынок, сынок! Где ж мы теперь твоих жополизов хоронить будем? Вон их сколько... Зачем нам столько свидетелей твоего грехопадения? Мальчик мой, на меня надеешься? Нет уж, некромант ты мой лысенький. Домой не приходи, пока всех не упокоишь. Давай сам справляйся. И подмети потом чисто лес…

Поттер (булькает, шмулькает, пускает слюни, икает и собирает глаза в кучу):
– С-с-с… С-с-с… С-с-сынок?!! С-с-сынок? А-а-а… А как же я? А как же битва? Профессор Дамблдор, а про-про-про-прочество…
Дамблдор:
– А, это ты, Поттер. Что - «про-про-пророчество»? Ты свободен! Герой отменяется, как и мальчик-который-выжил. План был шикарный! Да, очень хорош! Даже лордик этот самозванный купился, поверил. А что теперь? Поиграли и будя. Гуляй, Поттер. Школьный аттестат мы тебе совой пришлём. Да смотри, больше нам на глаза не попадайся. Сиди у своих маглов ниже травы, тише воды. А не то... Видишь, сынок вернулся, одумался, прощения просит. Я теперь императором магомира стану, раз у меня наследник есть…