Сквозь дым и вонь кипящих зелий,
Сквозь мрак истерзанной души
Он шёл к своей далёкой цели,
Шепча: «Прости, я согрешил…»

Шпионил он за тёмной силой,
Где ставка — собственная жизнь.
Ходил по краешку могилы,
Но, не скупясь, добру служил.

Как часто криком рвалось горло,
Когда не в духе дьявол был,
Но боль пятно с души не стёрла,
Он ничего не позабыл:

Как он любил и ненавидел,
Как постучалась к ней беда,
Как света белого не видел,
Как стыла боль внутри — «Всегда…»