Читать это произведение - словно оказаться в глубине океана. Здесь лишь непроглядная тьма, и вода держит тебя, не отпуская, не позволяя подняться на поверхность, чтобы глотнуть воздуха, и опуститься на дно, чтобы уснуть, невыносимо тяжёлая, как горы, и горько-солёная, как слёзы. Вокруг - огромный мир, наполненный жизнью, кто-то рождается, кто-то умирает, кто-то красив, кто-то уродлив, кто-то счастлив, кто-то печален, но ты их не видишь, лишь пытаешься плыть наощупь, как новорожденный щенок, надеясь наткнуться на живое тепло - и ударяясь с размаху об острые скалы, о чьи-то сильные хвосты, голодные рты и жестокие мысли. Ты - слепой удильщик, чей фонарик пророс глубоко внутри, чей свет едва пробивается сквозь худые рёбра и никак не может помочь тебе увидеть мир. Но когда ты не можешь надеяться на глаза - начинаешь видеть сердцем. И это больно.
Обхожу с утренним дозором квартирные цветы, бросаю мимолетный взгляд за окно и вздрагиваю:
- Фу ты, на секунду показалось, что у нас на балконе белка!
- А на самом деле? - вежливо поддерживает разговор #Турнитоша.
- На самом деле, это трицератопс, - рассеянно отвечаю я. И не сразу понимаю, почему начала ржать #младшая.
- Обычное дело в нашем семействе, - подводит итог Турнитоша.
А трицератопс пластиковый, конечно, симпатичный такой, стоит на своем месте лет 10 и задумчиво смотрит на улицу.