Простите меня, но - я не могу сейчас об этом писать. Я, должно быть, смогу потом. Совсем потом.
И уже тогда опишу преломлённой коричнево-серой радугой свой ужас, боль утраты и то, что превыше даже восхищения, на фоне чего даже некая "преувеличенность" характера той, от чьего имени ведётся рассказ - меркнет. Но не сейчас - сейчас не могу. Простите.
#реал
Счастье есть. Его не может не быть.
Позавчера внучке исполнился год. Я залётная бабушка, живу далеко. За руль и вперёд, ветер мне в харю. Обнимаю её и такой трепет внутри, так всё замирает. https://disk.yandex.ru/i/uzaMHJVxa86nwA
Пою песенки, несу околесицу, а она смотрит внимательно. Внешне - копия сын, а ещё похожа на меня маленькую. И мне удивительно. И волнительно. А ну как вырастет такая же простодырая и доверчивая? Люблю её безмерно. Желаю счастья мирного, беззлобного. Чтобы шагалось легко.
Вот думаю, а какими были наши бабушки? О чём мечтали? Фанфиков они не писали, это точно, но ведь грезили о чём-то. Вот оно, колесо Сансары.
Не знаю, что хочу сказать сим постом. Жизнь бесконечна.