И это автор называет "бредом"? Бреда здесь нет и в помине. Отказываюсь верить, что человек, написавший такое берущее за душу произведение, может написать что-то иное, резко отличающееся отсутствием смысла.
Я не знаю, предусмотрены ли были паузы в тех местах, где нет точек, тем не менее, у меня они появились при прочтении вслух. От этого появлялся слегка рваный стиль, который мне безумно понравился.
Сижу и смотрю на экран, перечитывая снова и снова и находя что-то новое при каждом прочтении. В этом состояла коварная цель, да?
Безусловно, сильная зарисовка. Эпитеты вертятся на языке, а я не в силах подобрать подходящий. Ну вот.
Спасибо за потрясающее произведение. (даже фанфиком язык не поворачивается назвать)
В связи с этим великолепным рассказом не могу не вспомнить слова песни:
Without you, there'll be no sun,
No more bright day there's only grey
Without you, there'll be no air,
There'll be no spring, no anything
Without you, it's not the same,
There's only pain, nothing to gain
Without you, there'll be no love,
There'll be no peace
No reason to live.
Вышла к подъезду, чтобы немного подышать Наружей. Слегка подрезать сирень, полить что-то, что-то прополоть. Сегодня за тридцать, но зато мошка уже большей частью сожрана стрекозами, а единичные экземпляры и вечные комары в такую погоду тоже предпочитают сидеть в тени, нет у них аппетита.
Занимаясь обрезкой, фоном слышу истеричные воробьиные вопли. Вопит – и вопит, что такого, тут под карнизом окошка второго этажа, в почти незаметной щели - гнездо, по срокам уже второй выводок, наверно. Родители орут почти всегда. Дети собираются вылетать в мир, как не орать.
Но, когда воробьиные матюги на пределе доступной птичке громкости начинают орать тебе чуть не в самое ухо, доходит, что что-то не так.
Оказывается, один бедовый слёток попал в пакет, куда я складываю мусор – траву и срезанные ветки. Горловина мешка для этого воробья слишком узкая, и выбраться он не знает, как. Трепыхается, а родители истерят из последних сил откуда-то из кустов.
Выпускать эту бестолочь птичью, стараясь не касаться руками ничего, кроме пакета и чувствуя трепет крылышек – хрупкое, трогательное, яркое.
Отдыхая на лавочке некоторое время спустя, видела кошку, целенаправленно кравшуюся куда-то вдоль дома. Когда котяра ускорилась, я за воробья испугалась. Но нет, таки не в этот раз! Тот же слёток из пакета, или не тот, но от кошки он благополучно упорхнул, сопровождаемый продолжающейся с разной степенью интенсивности истерикой взрослых. Кошке облом, птичке удача. Пока.
Всем, вылетевшим в мир, удачи!
Понять, как мир устроен, понять, чего ты хочешь в этом мире. Суметь избежать опасностей и найти вкусностей. И радостей побольше, а печалей как можно меньше.