Мажор для старой девы

— Попалась, мышь, — этот зарвавшийся мажор зажимает меня между книжным стеллажом и своим облитым одеколоном телом.
— Я вам… я вам… не мышь! — поправляю я на носу очки и пытаюсь врасти в книжные полки спиной.
— Ой-ой, ты такая строгая. Лол, — ржёт он. Мерзавец какой!
— Если вы… если вы сейчас же… если вы сейчас же не отойдёте от меня… я буду… я буду вынуждена кричать! — выпаливаю я заикаясь.
— Так кричи, — он упирается руками в стеллаж, наклоняется так, что его лицо оказывается прямо напротив моего. — Всё равно здесь никого, кроме нас.