Холодно как-то. Пусть и жара стоит такая, что мостовая плавится от лучей палящего солнца, пробивающегося сквозь пропитанный гарью и пеплом воздух. Он душит, но не в силу ужасного, искаженного состава, а из-за мерзкого, разъедающего легкие ощущения, принесенного тёмной вестницей, имя коей – сама Смерть.