Дежавю

Я смотрел на девушку и думал, что я её уже где-то видел. Родная. Улыбка такая… трогательная. И то, как она на ходу поправляет волосы… Этот жест отзывается скручивающей болью, прошивает выстрелом всё существо. Она идёт, улыбаясь, подставляет лицо раннему солнышку, ворошит рукой короткие волосы, а я вижу их длинными, разметавшимися по подушке. Почему меня так задевает её счастье? Я почти ненавижу незнакомку за него. Девушка уже ушла, а я до сих пор не могу оторвать глаз от переулка, в котором она скрылась. Кто она? Почему я её… знаю?