Убить нельзя любить

Шприц с сывороткой правды готов — струйка жидкости фонтанчиком вырывается из иглы. Сергей поворачивается ко мне:
— Давай, подставляй задницу.
Чтоб тебе! Были б еще на мне под брюками нормальные трусы, так ведь нет, надела на эту чертову презентацию те, что мне моя мама на прошлый день рожденья подарила. Сказала: на удачу. Ну я сегодня и напялила их как талисман. А они, зараза, совершенно непотребные. С кружавчиками и прозрачными вставочками в стратегических местах! Позорище-то какое! Но делать нечего. Постараюсь сдвинуть их вместе с поясом брюк. Встаю. Поворачиваюсь к нему спиной. Расстегиваю штаны и… Эта зараза хмыкает, а после принимается хохотать:
— Красота-то какая. Рюшечки, да еще и розовенькие! У тебя все белье такое… игривое? Или сегодня был особый случай?
Шиплю злобно:
— Конечно особый! К незабываемой встрече с тобой готовилась. Не каждый день мне в трусы посторонние мужчины лезут. Да еще не с целью… — подбираю слово, — поухаживать, а для установления правды истинной.