Ребенок блудной матери

— Какого черта? — выдыхаю, опустив руку с телефоном.
На пороге квартиры стоит Дина. Женщина, которая вывернула мою грудную клетку, вытряхнула оттуда сердце и потопталась на нем. Та, что исчезла десять месяцев назад, не сказав ни слова, не оставив записки.
Моя жена.
Мать моей годовалой дочери.
— Мне категорически не нравится твой тон, Артём, — окатывает она меня холодом интонаций. — Сбавь обороты. Не хочется думать, что у нас с тобой могут возникнуть проблемы.
Я моргаю, переваривая услышанное. А после, запрокинув голову, хохочу.
— У нас нет никаких проблем, Дина. И не будет. Выметайся!
— Нет. Я здесь живу. Если ты все еще не понял — я вернулась домой.