Мне снятся сны. Жуткие: я в партизанском отряде в лесах Беларуссии. Болота-болота, холодно, жратвы нет, оружия нет, с голыми руками на фрицев - добудешь шмайсер, если прежде из него тебя не положат. А он патронов много жрет и их тоже гдеть надыбать треба. Почему мне в аккурат перед Праздником много лет подряд снится именно этот сон? Я просыпаюсь вымотанным в хлам. В ушах стон зарезанного мной ганса. Я облажался, и его дорезать пришлось, раз он успел застонать. В ноздрях запах крови. Плечи горят от вещмешка. Самолет с поддержкой и жратвой не прилетит еще неделю. Почему я партизан, почему не летчик? За что мне вообще снится эта х.....?
А Маняштерн со своим мнением о Победе идет сосать фрицам.