Вот когда сначала тебе всего восемнадцать,
все впереди: весь мир, работа и супермужчина,
а главное - сессию сдать, и можно тогда улыбаться
или хмуриться, не думая про морщины.
И где-то есть принц, на белом коне или черном бумере,
и хочется татуировку, только денег со стипендии не осталось.
Ты неумело куришь, кашляешь и боишься сумерек,
и тусишь до утра, не зная, что такое усталость.
А потом наступает весна. У тебя прыщи, и не влезает платье,
и мама ворчит и зачем-то лезет в душу.
И ты думаешь - сколько ж можно, мать вашу, хватит!
И втыкаешь в уши “Сплин”, чтобы больше не слушать.

А потом тебе вдруг - и тридцать. Ты слегка в панике,
потому что уже в начале не двойка, а цифра три.
У тебя карьера, болеет мама, идиоты-начальники
и еще что-то, о чем ты никому не говоришь.
И все время что-то нужно, нужно, нужно успеть
непременно и обязательно, и купить крем под глаза,
а еще нужно родить ребенка. Не то чтоб тебе
Хотелось - но все говорят, иначе бабе нельзя.
А потом наступает весна. И тебя тошнит по утрам и вечером,
и все осточертело, и нету сил, и ты плюешь на все правила.
Потому что ты понимаешь, что делать-то нечего.
Просто жизнь - в очередной раз - тебя подставила.

А потом тебе сорок. Ты красишь волосы в разные цвета,
чтоб седину закрасить и потому, что хочется.
И думаешь лениво - не завести ли кота?
И ценишь хорошие фильмы, старый виски и одиночество.
Сын в школе, принц постарел и бумер сдан в утиль,
на работе рутина, а мальчики вокруг все моложе,
любимые джинсы чуть-чуть малы, но главное - удобство и стиль.
А вчера тебе строил глазки симпатичный прохожий.
А потом наступает весна. И, подумав, идешь в магазин
и покупаешь короткую юбку и красные колготки - о, да!
Потому что теперь ты знаешь - сколько бы ни было зим,
весна наступает всегда.
Всегда.
Всегда...