#стихи #чужиестихи

А. Рембо, «Пьяный корабль», пер. А. Добровича. Мне он нравится больше всех, к слову.

Понеслась, поскакала река подо мною!
Краснокожие люди под грохот и гам
тех, кто судно моё волочил бечевою,
взявши в плен, к расписным приковали столбам.

Упиваюсь теперь своевольем и риском,
оставляя команду в индейском плену,
о фламандском зерне и о хлопке английском
не заботясь ничуть, по теченью плыву.

Я бежал, а река бесновалась, плескалась,
тупоумна, как дети голодной зимой.
И любой полуостров, сорвавшийся в хаос,
отщеплялся от суши и нёсся за мной.

Славословьями грозы гремели мне в уши.
Я, как пробка, плясал десять долгих ночей
по волнам, переносчикам всех утонувших,
безразличен к призывам прибрежных огней.

Вот и вброшен я в море! пучинам на милость!
И скорлупка еловая в пене седой,
от вина и блевотины славно отмылась,
словно яблочной плотью, зеленой водой.

И теперь я в поэме, в мерцании млечном
пены, лунной лазури и звёзд на плаву,
где порой в изумленье своем бесконечном,
колыхаясь, усопший глядит в синеву.

Где безумье и медленных ритмов качанье,
синью полдня окрасив небес глубину,
крепче спирта, мощнее, чем арфы звучанье,
переполнили брагой любви рыжину.

Знаю трещины молний и дикое море,
видел всё: ураган от небес до земли,
голубиною стаей взлетавшие зори,
россыпь тайн, от которых вы взор отвели.

Видел таинства солнца, что в море садится,
фиолетовый цвет придавая волнам,
и вращались валы, как огромные плицы,
и всплывали сюжеты аттических драм.

Поцелуями море до глаз покрывая,
грезил я о снегах, испускавших лучи,
и неслыханных соков стремнина живая
побуждала светиться поющих в ночи.

Зыбь кидалась на рифы в истерике хлева,
и еще я не знал, своеволием пьян,
что способна стопами пресветлая дева
по одышливой морде лупить океан!

Задевая флориды, сдвигая преграды,
я мешал леопарда пылающий взгляд
с кожей, содранной с пленных! я упряжью радуг
ограничивал бег малахитовых стад!

Мне встречался в болотах, где грязь и гниенье,
разложившийся в зарослях левиафан.
В центре штилей мне вод открывалось паденье
в ненасытно отверстую пасть – в океан.

Видел медное небо и мутные мели,
где клопы пожирают чудовищных змей,
что обвили стволы с ароматами прели,
с перекрученной бурями формой ветвей.

Показать бы мне детям блуждания эти
средь поющих сциен, золоченых дорад.
Пронеслись предо мной в виде пышных соцветий
все явления мира, сойдясь на парад.

Помню моря страданье, его утомленье…
Если был я к смиренью по-женски готов,
море с плачем бросало меня на колени,
облепляли присосками тени цветов.

Был я остров плавучий, где яростны споры
злобных птиц белоглазых; смывал их помёт.
Хрупкий путь мой тянулся в морские просторы,
где усопших валило спиною вперед.

Но, навечно затерянный в бухтах, как в космах,
занесенный стихией, куда занесёт,
я, корабль, чей разрушеннный бурями остов
не спасет ни ганзейский, ни пушечный флот;

я, ушедший в туман, что, как луч, фиолетов,
пробивающий стены ударом словес,
на себе испытавший (приманка поэтов!)
и лишайники солнца, и струпья небес;

электричеством лун возбужден и замаран,
я, с кем плавают строем морские коньки,
между тем как июль беспощадным ударом
бросил небо в воронку и рвет на куски;

Я, чей слух в отдаленнейшем водовороте
увязал; кто сумел бы расслышать вытьё
подзывающих течкой самца бегемотих, –
о Европе грущу, о причалах её!

В небесах мириады мерцающих капищ
окликали пловца, что сумел превозмочь
бездну ночи вселенской – не там ли ты прячешь
стаи птиц золотых, о грядущая мощь?

Но довольно мне плакать! и луны, и солнца
мне горьки, я парами любви опьянён.
Разломайся мой киль! – и судьба понесётся
в океан, в никуда, в перекличку времён!

Мне нужна не Европа причалов парадных,
а лишь лужа весной, по которой, грустя,
запускает, как бабочка, хрупкий кораблик
никогда не видавшее моря дитя.

Я ли, в лезвиях моря плясавший, как пробка,
в чьей крови своенравия терпкий настой,
восприму этот мир перевозчиков хлопка,
эти флаги, огни и кильватерный строй!

#стихи

Цифры замерли, стрелки замерли,
Кружатся шестерни.
Хогвартс пал, погибает Нарния,
В зеркало ты - ни-ни.
Время вьет, будто это кружево,
сетку сухих морщин.
Задыхаясь от псевдо-нужности,

Выхода не ищи.
Все миры, что казались важными,
Стихли уже давно.
Там, где пылало, все стало сажею.
Впрочем, и все равно.

Боже, раньше - вот было времечко!
Вмещала ты сотни лиц.
Сейчас стала маленькой...

...Розы семечком.
И где-то
Ждет
Маленький Принц.

Лети же.

#стихи #день_победы

Как солнце багрово! Всё ты одна.
Какое ты слово: война, война…
Как будто на слове
Ни пятнышка крови,
А свет всё багровей во тьме окна.
Мария Петровых

Короткое слово, но сколько скрывается в нём:
Гуденье огня, плач ребёнка, свист пуль, канонада.
И скалится август, и небо пылает огнём,
И сыплет на землю свинцовым дождём звездопада.

Глаза пеленой застилает багровая тьма,
От едкого дыма першит воспалённое горло,
И кажется, мир от отчаянья сходит с ума
И смерть принимает, как раб, безнадёжно-покорно.

А люди способны на всё – умирать, убивать.
Озвучен приказ, и отряды к сраженью готовы.
Земля над убитыми воет по-бабьи, как мать…
… Кошмары скрывает такое обычное слово.

***
Её звали серою мышкою -
Ни внешности нет, ни манер.
И дома слыла никудышною,
И в школе другим не пример...

Сданы, хоть на тройки, экзамены,
Вот бал отшумел выпускной,
А утро нежданно-негаданно
Большой разразилось войной.

Мальчишки, одеты в зелёное ,
Обняв на прощанье подруг,
На фронт уходили колоннами,
Укрыв за бравадой испуг.

А та, что была серой мышкою
(Дивились тому стар и млад),
Серьёзная, вместе с мальчишками
Пришла в тот же военкомат.

Пускай не по росту шинелишка,
Пускай сапоги велики,
Бойцы уважали ту девочку
За стойкость и лёгкость руки.

Пусть рост у девчоночки маленький,
Никто свысока не смотрел,
Когда на себе несла раненых
Она, несмотря на обстрел.

Сестричку к награде представили
В год сорок второй, по весне.
Она засмущалась: "А правильно?
Ведь я же такая, как все..."

***
Мне старик-ветеран эту быль рассказал,
Как однажды на площади Вены
Под гармошку боец песню грустную пел,
Что не вечно ничто во вселенной.

Был разведчик лихой, жизнью он рисковал,
В тыл к фашистам не раз пробираясь.
Видел гибель друзей, видел смерти оскал,
Окончанье войны, как умел, приближал,
Ждал вестей от родных, что не малость.

Только в Вене парнишку письмо догнало:
«Здравствуй, Коля, я Лена из третьей.
Тётя Катя жива, только ей тяжело,
Ждёт тебя и не верит в приметы.

Верю, Коля, вернёшься живым ты домой,
Снова будет у нас всё как прежде»
И звучала над солнечной Веной гармонь,
И мечтал гармонист о победе.

Так, раскидаем-ка по персонажам
Нежность и «взмахи томных ресниц»,
Любовь и тоску тонким слоем размажем,
Абьюз и мечту спрячем между страниц.

Так, ты —молчи, от любви задыхайся, 
Ты — вожделей, ну а ты — волком вой.
Под страхом смерти не признавайся,
Что и когда приключилось — с тобой.

Тебе — одиночества полную чашу.
Тебе — невозможность побыть одному.
Буквами я нереальность подкрашу,
Иначе реальность я не потяну.

Ты —добрым будь и, наверно, сердечным.
Ты — со всей дурью их всех ненавидь.
Творчества призма лучом бесконечным
Душу сломает — и свяжет, как нить.

Ты — прямо здесь вот об стену убейся. 
Ты — погрусти. Здесь — пошире оскал.
Ты — веселись и погромче лишь смейся. 
Ты — наконец-то нашел, что искал.

Жизнь проходя и себя изменяя,
Сколько всего ты возьмешь — и отдашь?
И в полушаге от ада и рая
Станет ли цельным проклятый крестраж?

#хроники_шизы #постигая #творческое #опрекрасном #стихи

#9_мая #день_победы #стихи

У сгоревшего танка

Бронебойным снарядом
Разбитый в упор лобовик,
Длинноствольная пушка
Глядит немигающим взглядом
В синеву беспредельного неба...

Почувствуй на миг,
Как огонь полыхал,
Как патроны рвались и снаряды,
Как руками без кожи
Защелку искал командир,
Как механик упал, рычаги обнимая
И радист из «ДТ»
По угрюмому лесу пунктир
Прочертил,
Даже мертвый
Крючок пулемета сжимая.

На кострах умирали когда-то
Ян Гус и Джордано Бруно,
Богохульную истину
Смертью своей утверждали...

Люк открой и взгляни в эту башню
Где пусто, черно...
Здесь погодки мои
За великую правду
В огне умирали!

Сергей Орлов, 1947 г.

#стихи

Ясная ночь не смогла убаюкать меня -

Вышла тихонько, на цыпочках, свет погасив.
Огненных рун в чёрном небе рассыпан курсив,

Словно бы в сказку пути открывает, дразня…
Надо же было шагнуть на прочерченный путь,
Если в душе ещё сказки огонь не угас,

Утром вернусь я в реальную жизнь без прикрас,
В вечную гонку по кругу с забывшими суть.
Ищет душа тех, в ком искорка не умерла –
Детская вера, способная в сказку вести.
Если бы только не сбиться на этом пути,
Лёгкою тенью в мечту ускользнуть.
Два крыла,

Чёрное с белым, растут у меня за спиной.
Узнанный путь проведёт меня через туман.
Древние руны на небе – не ложь, не обман.
Огненный путь.
Собираюсь.
Ведь это за мной.

#бухгалтеризмы
#стихи внезапно
Я сегодня докопалась до Крокодилыча. Причем конкретно так.

У него сегодня аванс.
У него, как водится, аванс, а у меня нервы.

Я: Гвидон Крокодилович, дайте реквизиты на новеньких. 8.00
Я: Гвидон Крокодилович, день аванса просто, оч надо! 9.30.
К: Чьи реквизиты?
Я: Чтонибудькин и Кактотамкин!
Я: Гвидон Крокодилович, я отправила вам документы все еще жду реквизиты. 14.00
К: НЕ ТУДА ОТПРАВИЛИ!
Я в соседнем чате: *переделываю песенку про Буратино*

Сегодня должен быть аванс.
(Парам-парам-парам-пам, Парам-парам-парам-пам)
Зарплату выдать дайте шанс!
(Парам-парам-парам-пам, Парам-парам-парам-пам)
Без цифЕр этих - жди хоть век,
Не проведет Тиньков Олег,
Бухгалтер заманался ждать,

СКАЖИТЕ, ЧТО ЕЙ НАДО ДАТЬ?
РЕ-
пара-па-парам-пам
КВИ-
пара-па-парам-пам
ЗИ-
пара-па-парам-пам
ТЫ!

РЕ-КВИ-ЗИ-ТЫ
РЕКВИЗИТЫ!

*возвращаясь в диалог с Крокодилычем* Гвидон Крокодилович, реквизиты? 15.50.

К 16.15 выясняется, что Кактотамкин получил в кассе. От Чтонибудькина ЖДЕМ РЕКВИЗИТЫ.

К: ПТИЦО, ГДЕ АВАНС? 18.15
Я: Только что отправила. Чтонибудькин и Кактотамкин оба через кассу, реквизитов не дождалась.
К: Меня это не устраивает.
Я: Мысленно матерюсь.
Я: Гвидон Крокодилович, реквизитов все еще нет. 18.57
К: НАШЁЛ. ОНИ БЫЛИ У МЕНЯ ВСЕ ЭТО ВРЕМЯ. Финальное время - 19.17.

Воистину.
Крокодилыч мне послан прокачивать терпение.

Мой младший сын, как и старший в его возрасте, внезапно увлёкся космосом. "Я хочу быть Юрием Гагариным" и вот это вот всё. Подбил воспитательницу показать чёрную дыру, дома вместо мультфильмов выбрал фильм про космос.

А я сегодня нашла стихи Анны Долгаревой.
И в очередной раз почувствовала: космос - это не про технику.
Это про лучшее в нас...

Ниже - стихи Долгаревой. Взято отсюда: https://t.me/dolgareva/300

Четыре стихотворения о космосе.

***
Бог говорит Гагарину: Юра, теперь ты в курсе:
нет никакого разложения с гнилостным вкусом,
нет внутри человека угасания никакого,
а только мороженое на площади на руках у папы,
запах травы да горячей железной подковы,
березовые сережки, еловые лапы,
только вот это мы носим в себе, Юра,
смотри, я по небу рассыпал красные звезды,
швырнул от Калининграда и до Амура,
исключительно для радости, Юра,
ты же всегда понимал, как все это просто.
Мы с тобой, Юра, потому-то здесь и болтаем
о том, что спрятано у человека внутри.
Никакого секрета у этого, никаких тайн,
прямо как вернешься – так всем сразу и говори,
что не смерть, а яблонев цвет у человека в дыхании,
что человек – это дух небесный, а не шакалий,
так им и рассказывай, Юра, а про меня не надо.
И еще, когда будешь падать –
не бойся падать.

***
Белка и Стрелка перебирают лапами.
Вокруг у них – бездна, звездами перелатанная.
И Белка говорит Стрелке: что будет, когда все кончится?
С нами, шерстяными летчицами?
Мы, говорит, уже оставили тут дыхание,
Мы здесь летали, нас на земле слыхали,
Черные дыры в наши глаза глядели,
Теперь это наша Россия, наши владения.
Стрелка говорит Белке: возьмут подписку о неразглашении,
О том, что видели, пока тут болтались, как вермишели
В горячей воде. Давай никогда не вернемся,
Останемся тут, где одно лишь Солнце.
А Белка говорит: мы везде, на самом-то деле,
Где летали, где бегали и сидели,
Мы вернемся на Землю, мы принесем потомство,
Но в то же время никогда не вернемся.
…А на детской площадке красная с серебром ракета,
Происходит июль, полный зелени, полный света,
И пацан по ракете лезет, сдирая кожу.
И щенок внизу одобрительно тявкает: сможешь.

***
и грустные ночные продавщицы,
и мусорки, пропахшие гнилыми
опрелыми деталями от быта,
и эти вот машины, что тащиться
пытаются по пробкам в сером дыме,
и этот памятник полузабытый,
стоящий в старом парке одичалом,
где время без конца и без начала, -
и эти вот дома под слоем пыли,
в деревнях вымерших, в тумана космах,
они почти – но не совсем забыли,
что там, над ними, существует космос.
и в космосе, над минными полями,
над кладбищами и над городами,
над сонной земляничною поляной,
еще над одичавшими садами,
над серым дымом душных кочегарен,
над толпами, идущими вслепую,
летит, летит, летит, летит Гагарин,
и времени вокруг не существует,
и у него улыбка молодая,
страна, по сути, тоже молодая,
и песня происходит молодая,
и вечность молодая, молодая.

***
На самом деле
Космонавт Алексей Леонов
Угнал с Байконура ракету
В девяносто третьем году.
По Москве шли танки. Все горело в аду.
Его, конечно, узнавали,
Он даже дал один или два автографа,
Но улыбался.
Говорил: ребята, нет времени, очень спешу, мол.
Все понимали.
Везде пускали,
Радовалась даже уборщица тетя Шура.
В одиночку запустить космический аппарат «Союз»,
Скажем прямо, почти невозможно,
Совсем невозможно, боюсь.
Но ему помогали ангелы,
Переодетые в серые робы, чтобы не было видно крыльев,
И он поднялся,
Заволоченный земною пылью,
Выжженными травинками, сгоревшими мотыльками,
Отправился в открытый космос.
Над нами.
Над нами.
…по телевизору потом показывали двойника,
Что вы смеетесь, это не теория заговора, это реальность,
спросите кого угодно,
новая реальность, в которой живем сегодня.
В девятнадцатом двойник и умер.
А Леонов вроде бы жив.
Колонизировал какую-то необитаемую планету.
Только письма не ходят – ведь там, на ней
Нету ни голубей, ни «Почты России», ни интернета.
@dolgareva

#стихи #чужое #реал #дети #космос #Гагарин

#стихи
Очень #упрт

Вы стояли в круге света,
Солнце жарило, как летом,
Я спекался, как котлета,
И отчаянно потел.

Все слова застряли в глотке.
Balalaika... Russian vodka...
Я вам улыбался кротко
Но в душе почти что пел.

Желто-голубой автобус!
Желто-голубой автобус!
Желто-голубой автобус!

Но сказать я вслух не смел.

Лишь смотрел на вас щеночком,
Петь хотел для вас, но строчки
Рассыпались. Знал я точно,
Но сказать я не умел.

Желто-голубой автобус!
Желто-голубой автобус!
Желто-голубой автобус!
Я молчал. Краснел, бледнел.

На меня едва взглянули.
Вы презрительно вздохнули
Повернулись, НЕ-ВЕР-НУ-ЛИСЬ!
Я и пикнуть не успел.

Желто-голубой автобус...
Желто-голубой автобус...
Желто-го... ПИСАЛ ТВОЙ КРОЛИК!
Ну и к черту. Go to hell!

Шел солдат, упал солдат
В желтую траву,
В бесконечный звездопад,
В сказку наяву.

И тогда пришел за ним,
Бел и шестикрыл,
Многоокий серафим
И заговорил.

Говорит: «Ты будешь сном,
Будешь тишиной,
Будешь ночью, будешь днем,
Небом и луной,

И глаза твои чисты,
И лицо черно.
Я принес тебе цветы –
Так заведено.

Спи, солдат, как спят в ночи
Горы и холмы,
Спи спокойно и молчи,
Стань таким, как мы.

Спи, солдат, как спит река,
Спи, как тень и прах,
Спи, как лодка рыбака
Дремлет на волнах,

Уподобившись нулю,
Станешь нам, как брат».
«Я не сплю, не сплю, не сплю», –
Говорит солдат.

Практически саммари от автора романа Александра Пелевина "Покров-17" (2021 г.) История, как говорится, в лучших традициях русской мэйнстримной литературы последних ста лет. Ну т.е. пожалуй некоторые лучшие традиции сюда не вошли, да и не могли бы войти, вроде магреализма Булгакова, или например что-то из хитов Набокова или Зощенко; тем не менее, автор лихо свел в одном сюжете прекрасные мотивы советской фронтовой прозы, чисто стругацкую крипоту, грибной магический реализм девяностых, классические "игры в жмурки", прилепинскую чернушку и такой себе отечественный извод мэйнстримных заходов в стиле Марка Леви или Гийома Мюссо. Сюжет, коротко говоря, тоже не уникальный, но на общее впечатление это не влияет.
Нелинейное, лоскутное повествование и переключение уровней осознания ассоциируется с постмодернизмом и однофамильцем автора, а мне в какой-то момент напомнило Тома Роббинса. И у вас наверняка найдутся свои ассоциации.
Смысл некоторых моментов, вроде путаницы дат, до меня точно не дошел. С другой стороны, думаю то, что автор оставляет часть истории за кадром, позволяя читателю додумать самостоятельно, т.е. легкую недосказанность, скорее достоинством художественного текста.
Общее впечатление - прекрасный образец литературного мэйнстрима, читается легко, написано неплохо, что еще надо:)
Да, прикол с критическим отзывом на роман по-моему совершенно гениальный)) Слабонервным и лицам с обостренным чувством собственного достоинства не рекомендую во избежание #цитата #книги #стихи

#стихи

Давно погашен в окнах свет,
Во тьму стекает мутный вечер,
И вьётся дым от сигарет.
Сегодня не случилось встречи –

Уснуть невмочь. Сижу, курю,
Чай в чашке сиротливо стынет.
На полдороги к сентябрю
В бессилии, как в жидкой глине

Тону. Клубится злая хмарь,
Крадётся тишина глухая,
А за окном в ночи фонарь
Печально головой кивает.

#стихи

...Я как-то слышал, кроган говорил,
ножом у рахни вырезая сердце:
"Галактика – лишь кучка огоньков,
Что тлеют, чтобы вскоре разгореться."
На удивленье мудрые слова
Для крогана, неловко мне признаться.

Но я запомнил то, что он сказал,
и вот что стало мыслью турианца:
Ведь в каждом огоньке – своя искра,
Истории о чести и отваге,
Нырнешь туда – и сам не будешь рад,
Что оказался в этой передряге,
Где каждый шаг – надежда или смерть;
Где каждый миг ждёшь, что тебя не станет...
Но звёздам предначертано гореть,
А нам — всего лишь биться со Жнецами.

За жизнь я встретил множество солдат – бесславных, знаменитых и погибших; последних было больше, чем иных, и иногда мне стыдно, что я выжил. Мне доводилось раненых встречать, и отбывать на битвы мне случалось...
Мне пели ретрансляторы "Прощай!";
Друзья же уходили, не прощаясь.
Я чтил погибших, будучи живым, я видел мертвецов ещё живыми... Но если в ткань Вселенной вшиты швы – то нити их твоё слагают имя, что звёздным ветром шепчет в пустоту, доносится на дальние планеты, в сердца стучится – хоть беззвучен стук, но многие сердца ему ответят.

Бойцов, как ты, не знала Цитадель, не знали ни Жнецы, ни протеане – не мог бы вспомнить, если б и хотел, как много раз ходили мы по грани. Как много пуль вонзилось в твой доспех, и сколько руки жгло от перегрева, как ты смеялся на глазах у всех, сгорая в одиночестве от гнева... И всё же ты сильнее гнева был – умел объединять и добиваться, и в шуме несмолкающей борьбы ты время находил для турианцев, для кроганов, азари и людей – для каждого, кто шёл с тобой бок-о-бок. Ты был опорой....

Мне так жаль, что "был".
"Нормандия" летит без остановок.
А за стеклом – десятки тысяч звёзд...
Одна твоя , пусть это и нелепо.
Болтают: кто "Вакариан" шепнёт,
тому Вселенная в ответ прошепчет
"Шепард".

ЭТО ЛЮБОВЬ?

Ковид, зима, весна, война,
Хоть что на свете,
Пошло всё на!..
А без тебя вот крыша едет.

#стихи #Ivan_Drey

#стихи

Бродячий сказитель, седой и согбенный скиталец,
Рассказывал сказку про мир, что не ведает крови…
Как тонкая ткань выпадает из тисовых пялец,
Из сказки слова выпадают.
И хмурятся брови
У той, что судьбы полотно вышивает упорно,
Узор за узором кладёт на канву мирозданья.
Все то, что логичным казалось вчера и бесспорным,
Теперь изменилось, исчезнув за грань узнаванья.

#стихи #мое #вдохновенный_рифмоплет

Как заставить себя работать?
Очень просто – пойти и сделать,
Оторвать от дивана жопку,
Шаг, другой, ну а там немного...
Только вылезьть из одеялка,
Тапки, шмотки, носки, халатик
Или что там, скорей накинуть
И закинуться кофе/чаем,
Да сожрать что-нибудь. Скорее
И кровать, и кровать заправить!
Чтоб совсем никаких соблазнов:
Одеяло, вайфай, подушка,
Два мурчащих кота под боком...
Никаких радосте́й тюленя!
Сделал что-то, потом лишь отдых,
И так далее в том же духе,
Хоть чуть-чуть да хоть понемножку
Дело сдвинется с мертвой точки.
Ну а дальше – не расслабляться,
Может, втянешься постепенно,
И уж если войдёт в привычку,
То считай, что почти успешен,
Дальше будет совсем за малым –
Доводить до конца дела.

06.01.22

Весна идёт на штурм. В дырявых маскхалатах
по балкам залегли угрюмые снега.
Они обречены. И нету виноватых,
что так и не пришла на выручку пурга.
Бросалась на прорыв в бессмысленной отваге
и пала вся как есть. Теперь вот их черёд
устало отползать в канавы и овраги.
Весна идёт на штурм. И пленных не берёт.

Евгений Лукин 2009 г. #стихи #весна

#стихи

Мне просто хочется - веришь? - о чём-то поговорить.
Сплетая души и пальцы с полуночи до зари.
Врастая в самую кожу, читать твои мысли вслух.
Закрыть глаза. Стиснуть зубы. Упорно считать до двух.

Я наизнанку. Я в клочья. И сердце дрожит не в такт.
За что так больно, дружочек, за что все случилось так?
Проходят годы тихонько и тянется жизни нить.
Ты мертвая стюардесса. Откапывать-хоронить.
Сплетая пальцы и души, смеясь и опять скорбя.

Да ты не поверишь, слушай.

Я
Справилась.
Без.
Тебя.

#стихи #мое #вдохновенный_рифмоплет

Текут минуты,
Взрослеют дети...
Душевной смутой
Сей день отметим.

Душевной болью
Печет безбожно.
Чужою ролью
Гордиться сложно.

Чужою жизнью –
Нет так-то сладко,
А где твоя-то?
Трудна загадка.

И зависть гложет,
К тем, кто моложе,
И для кого все
Ещё возможно.

Чужой дорогой
Идти непросто.
И нет ответов,
Как и вопросов.

А если все же
Свернуть с дороги?..
Брести покуда,
Шагают ноги.

То, может, выйдешь
Тропой куда-то...
Куда? Увидешь.
Туда, где надо.

#стихи #архив

Если растаю

Слово и дело,
Углем и мелом,
Может умело
Может и нет -

Я разрисую
Жизни прямую
Именем всуе -
Раскрою секрет.

С кем говорила?
Слово забыла,
Жизнь подменила
Старой игрой,

Но вызываю
Именем мая
Силу растаять
Рядом с тобой.

Быстрое слово,
Мысли-оковы,
Чувства же снова
Выльются в яд.

Может и поздно?
Вдруг несерьёзно?
Старые звёзды
Тускло горят.

Время не лечит,
Я не отвечу.
Что же я встречу,
Если сорвусь?

Что потеряю,
Если растаю?
Жить, не играя -
Может, боюсь?

02.04.2009

p.s. инстаграм теперь не разрешает мне лайки ставить О_о
Как говорится, ну и ладно, но это смешно...

#стихи #мое #вдохновенный_рифмоплет

Апрель незаметно вторгается в душу,
По крохам, тихонько, на мягоньких лапах,
Зимы бастионы последние руша,
Меняя людей, и природу, и запах.

И ветер теплеет, полнее вдыхаем,
Апрельское солнце уже пригревает.
Апрельский же воздух предвестником мая
Врывается в душу, и наледь вся тает.

И сердце не верит, что мы пережили
Холодные бури, ветра и потери,
И бьётся тревожно, хоть зная, что в мире
Отныне спокойно, но все же не веря.

Но дайте немного, последняя слякоть,
Последняя грязь беззащитны пред солнцем,
Все в зелень оденется, радостно плакать
Весенним дождям по весенним оконцам.
08.04.22