— Портрет, значит, — сказал Браун, беря в руки какую-то жестянку. — И книга о любви, значит?

— Он на портрете такой… — Филч взмахнул рукой, — с локонами, — повторил он то, что услышал в зале. — На другой манер, но на Локхарта, упокой его душу, похож.

— С локонами? — жестянка полетела в стену.