#деанон #дедлайн_фест #дэдлайн_фест

Вскрываем карты и баиньки :)
Но сначала немного буков. Хотя нет, много.

Слава вообще ничего не писала офигеть как давно - с лета 2018 года. Периодически, конечно, возникали идея замутить чего-нибудь эдакого, но каждый раз вмешивалась одна и та же комбинация факторов - не было идей (ну т.е. вообще никаких) и мотивации. И тут грянул фест, а вместе с ним пришла уверенность, что если и такой вызов мне - не мотивация, то ее вообще не существует. Дело оставалось за идеями.

Первая родилась в процессе обсуждения незабвенного "Птеродактиля" под обзорами незабвенного кукурузника. "А чего это никто не замечает неадекватности попаданцев?" - спросил кто-то (прости, добрый человек, я не помню твоего ника), и на свет появился - сразу практически готовый - замысел Тайного плана. К сожалению, ограничения на максимальный размер конкурсной работы привели к тому, что фик в итоге пришлось урезать почти на треть. Сюжет остался, а вот обоснуй и характеры уцелели не полностью, поэтому текстом я по факту скорее недовольна, изначально планировала его либо дописать, либо удалить и даже немного удивлена, что его встретили так тепло.

Вторая идея родилась все там же в дискуссиях все с теми же. "Родомагия, аристократофилия и прочее - с ними не напишешь хорошего фика", - вздохнула Клэр Кошмаржик. И, конечно же, мой внутренний фанат челленджей не мог не среагировать на этот вызов. Замысла как такового не было, были только константы "родомагия" и "не фанонный текст". Что именно с ними сделать подсказала читерская тема "Обратная сторона", но на нее я не успела, и в следующий день тоже не было возможности писать, и днем позже тоже. А замысел черной комедии вызревал все более явно, и вместе с ним росла уверенность: не успею, отложу в стол и не напишу никогда, как десятки идей до. За несколько часов до гранд-дедлайна я сдалась, призвала магию Фанфикса и села писать. И писала так, как в жизни ни разу не делала: без обдумывания, без остановок, почти без правок, текст лился сам, спешил родиться наперегонки с уходящим временем, и родился-таки за пятнадцать минут до полуночи. Новым, совсем незнакомым мне: куда-то ушел запланированный черный юмор, остались только любовь, отчаяние и темнота. Даже не успев перечитать, я отправила его на правку, а потом редактору. Это было священное безумие. Позже я даже спрашивала у своей героической беты (хочется жить, я люблю вас), что там вообще получилось, не полным ли бредом все это выглядело со стороны. И только после выкладки смогла убедиться, что все получилось, как надо. Как, наверное, уже догадались те, кто читал конкурс, это была Цена крови.

И, наконец, третья идея пришла извне. "Тебе пора возвращаться к написанию терапевтических рассказов, - сказала мне моя, после полугодового перерыва встреченная психолог. - Если это не проработать, оно никуда не уйдет". И я вернулась, хотя удовольствия в этом мало: "проработать" - значит проговорить с самой собой на понятном для себя языке проблему и указать себе путь к выходу. Так родилась Эля и Хризантемы. Этот текст, как и все терапевтические рассказы, не биографический, а художественный, но фокус не работает, если не вкладывать что-то личное, а потому там больше моего, чем в чем-либо, что я писала для фанфикса: мой город, домысливаемый вокруг остановки, моя дочь в маленьком камео девочки с плеером, мой чудовищный дом, мои розы, пламеневшие в больничном окне. И моя надежда. Маленькая. Отчасти искусственная. Но все равно греющая. А потому каждое слово поддержке Эле (я не ожидала их, не думала о них, когда писала) косвенно поддерживало меня тоже. Вы такие классные. Серьезно. Абсолютно все.