Про фикрайтера и хандру

Ни сказки не слагаются, не пишутся стихи,
И сердце развалилось на запчасти.
Все рифмы, словно гири, а в тетрадке ни строки,
И память позабыла слово «счастье».
Когда несчастлив автор, все несчастливы вокруг,
Да и героям многого не надо.
А как им быть счастливыми, коль валятся из рук
И верный меч, и верный кубок с ядом?

Эх, яду мне подайте! Только кто ж теперь подаст?
И тянутся резиной дни за днями.
Нет места приключениям, истлела в пепел страсть,
И персонажи обратились в камень.
Вдруг стало невозможно сотворить волшебный свет.
Одна лишь тьма, одна лишь гать, трясина.
А может, в этой жизни волшебства и вовсе нет,
Есть только липких будней паутина.

Разбитые тарелки и забытая глава,
Создания фантазий онемели.
И бьется пульс истории уже едва-едва.
Как доползти до вожделенной цели?
Когда-то был задуман непременный хэппи-энд,
Трагедии не по нутру, хоть тресни!
Вот только в нашей жизни хэппиэндов точно нет.
Один конец, как в жизни, так и в песнях.

Как рассказать вам сказку, если знаешь, что солжешь?
Какое счастье? Все умрут, конечно.
И вечная любовь, как оказалось, тоже ложь.
Скорее ложь, как и страданье, — вечна.
И те, что любят, тоже будут скоро уходить.
И тот, что первый, — вытянул удачу.
А тот, что остается, станет мучиться и жить.
Раз любишь, не получится иначе.