#мемуары_моей_души #не_хочу_быть_поэтом

Итак, позавчера вечером наступил вечер. Около семи часов (как показывали стрелки часов) к нам во дворец заявился пухленький коренастый мужчина средних лет, задыхающийся на каждом шагу и протирающий потный лоб носовым платочком. Едва ли его можно было воспринимать серьезно - как учителя, - но maman потребовала, чтобы я прилежно сидел в гостиной за широким столом, стоящим напротив камина, - и дожидался Лорда Доджера...
Он пропрыгал ко мне семенящими шажками и в ту же минуту опустил передо мной на стол тяжелый том - собрание стихотворений Байрона...
"Милорд, ваша мать сказала мне, что у вас есть поэтический дар...", просипел он тоненьким голоском, все еще истекая потом.
"О котором она поставила меня в известность сегодня утром...", не скрывая своего разочарования, ответил я.
"Я - Лорд Доджер, известный в соседних землях поэт. Не одну мою балладу прикарманили хитрые и жадные до денег барды. Не исключаю, что вы уже слышали мои строки из чужих уст", хвастливо заявил он.
"О, если вы желаете, я попрошу Королевскую Гвардию отрубить им... чем именно они крали ваши строки? Если вас это беспокоит...", вежливо ответил я.
"Нет, нет, что вы! Давайте лучше перейдем к уроку", затарахторил он.
"И что мы будем делать?", спросил я его.
"Мы? Что будете делать вы. Вы будете читать стихотворения Байрона, милорд. Как известно, нигде нельзя так выучиться поэзии, как у избранных поэтов нашей Вселенной", непонятно ответил он и уселся возле камина с улыбкой на лице - читать письма восторженных поклонников...