"...хорошо, что вы вспомнили о Гриндевальде, — с кокетливой улыбкой отвечает Скитер. — Боюсь, тех, кто простодушно верует в блестящую победу Дамблдора, ожидает новость, которую я сравнила бы со взрывом навозной бомбы. Вот уж действительно грязная история. Пока я могу сказать только, что сам факт проведения этой легендарной дуэли вызывает большие сомнения. Те, кто прочитает мою книгу, возможно, придут к заключению, что Гриндевальд просто-напросто вытащил из кончика своей волшебной палочки белый носовой платок и мирно удалился!"
Читать дальше было невозможно. Решительно отодвинув газету в сторону, Минерва взялась за стоящую рядом чашку с медленно остывающим чаем, однако сделать глоток не удалось — напомнила о себе давно не беспокоившая ее боль в суставах, и пальцы мелко задрожали. Пришлось подхватить чашку второй рукой.
Кисловатый чай немного успокоил. Лимон, чуть-чуть сахара и ни капли молока — этому ее когда-то научил Дамблдор, говоря, что такой чай помогает работе мысли...
Ох, Дамблдор.
Эмоции, переполнившие ее, как только она раскрыла газету, вернулись с прежней силой. Внутри вскипала ярость и тупая злость, похожая на желание тут же помчаться в редакцию и, позабыв о том, что она-то — леди, высказать Скитер в лицо все, что думает о ней самой и о «сенсации». Кто дал ей право на этот якобы тонкий сарказм? А тем более — на сомнения в его достижениях, в его вкладе в науку? Кто она такая, чтобы позволять себе подобные выходки?!

Едва схлынула первая волна ярости, как возникла непрошеная, но очень рациональная мысль: "Меня ведь тоже там не было. По сути, и я не могу..." — однако Минерва резко оборвала себя. Да, там ее не было. Она не видела. Но все равно — она знает. Знает, что...
Она подошла к распахнутому окну. Во дворе все цвело, и в комнату один за другим, диковинно перемешиваясь, влетали еле ощутимые запахи давно знакомых цветов.
Поневоле вспомнилось: такой же теплый весенний вечер, такие же редкие облака на небе... И газета, кажется, была такая же (вот дизайн "Пророка" за полвека ничуть не изменился!). Только ей самой — всего девятнадцать, и она примчалась в Хогвартс, едва прочитала свежую статью...

— Понимаете, Минерва, многие вещи звучат куда грандиознее, чем они есть на самом деле... и героями кажутся те, кто на самом деле не сделал ничего героического. Даже наоборот — просто поддался общественному вызову, не смог противостоять...
— Неправда! — яростно возразила Минерва. — Вы же победили его! Вы должны гордиться собой, ведь...
— Вы молоды, — покачал Дамблдор головой. — Когда-нибудь вы сможете понять, что не всегда победа является триумфом, и не всегда хочется побеждать. Иногда ты предпочел бы, чтобы всего этого вообще не было, чтобы и не начиналось это вовсе…
Ей показалось, что при этих словах лицо профессора исказила гримаса боли, будто он пытался изгнать из головы непрошеные воспоминания. Он поднялся и сделал пару шагов, приближаясь к окну. Минерва следила за ним взглядом, как завороженная, однако встать из-за парты и подойти ближе не решалась: она словно приросла к месту, попав под гипнотическое воздействие его голоса, как часто случалось на уроках.
— ...смириться с собственной победой порою сложнее, чем смириться с поражением, — продолжал Дамблдор: он стоял у окна, глядя вдаль, словно забыл о присутствии Минервы. — Сложнее, чем смириться с тем, что ты, такой, какой есть, просто не нужен кому-то... Перешагнуть через это и спокойно идти дальше...
Минерва еле сдержалась, чтобы не ахнуть: "Да кому же вы — такой, какой есть — можете быть не нужны?!" — затаенная боль, что крылась в этих словах, шокировала. Услышать такое от вечно спокойного и сдержанного Дамблдора?.. Осознание того, что и герои временами бывают беззащитны и неприкаянны, заставило ее застыть на месте, пораженно глядя на профессора. Хотелось подскочить, подойти к нему, как-то утешить и переубедить — но как?..
— Впрочем, я немного увлекся, — резко закончил он, будто только что вспомнил о стоящей рядом Минерве. — Извините меня за это. Что же вы хотите услышать, Минерва?
На самом деле, она даже не знала, чего ждала — эпического описания удивительного сражения двух великих магов, откровений Дамблдора о его переживаниях и чувствах, простого отчета вроде "Пришел, увидел, победил"? Чего угодно, но точно не этого. Не философские мысли вместо ответа, не затаенную боль в голосе...