Конечно же, я перегорела ровно в тот момент, когда была готова написать «мой первый фик» по любимому пейрингу. Ладно, технически он не первый, но я же не умею и никогда уже не научусь. Но всё равно обидно.
Даже читать ничего не хочется. А горький привкус боли остался. Теперь будет свербить под ложечкой каждый раз как я об этом думаю.
Что ж, отвлечься таким образом не получилось, а больше нечем.
Никаких больше увлечений не будет.
Грустно это всё. Меня даже больше угнетает не дряхлость плоти (сколько бы мне не твердили, что мне всего и не стоило себя так запускать, будто от меня что-то зависело), а немощность мозга. Он умирал постепенно и я за этим бессильно наблюдала, а сделать ничего не могла.
Теперь могу только смотреть в потолок, выслушивать какая я никчёмная и пытаться остановить сердце ночью.
Когда-нибудь получится. Надеюсь, что гораздо быстрее, чем я забуду себя.