У меня иногда дикое ощущение, что мы знакомы irl

ПС: знаешь, откуда недавно опять настигло? Из опроса про «что на вас надето»
Ты там ответил «туфли» - и меня просто так ударило, думаю, о, как интересно…

ЭТО НЕ Deus Sex Machina
Ну я же не сказал, какого они цвета)

И да, даже если мы и были знакомы irl, ты же понимаешь, что это были бы два разных человека...

И ещё большой вопрос, какой из них настоящий)

Дoлoxов
Нет, само слово! Понимаешь???
Редкость большая
Но вообще все, что ты постишь - прям привет
Извини, накрыло на ночь

А про разных людей… я уже просто хочу плакать) Так что сорри вдвойне за спам под таким стихотворением
Желаю найти сон и смысл

{ЭТ

ЭТО НЕ Deus Sex Machina
Так в этом же и смысл того, чтобы постить стихи) Сегодня без музыки они почти умерли, но есть ещё те, настоящие, которые зажигают в нас эмоции даже спустя столетия.

И тебе того же, хотя что-то подсказывает, что в тут может быть только одно из двух... Как можно спать, если есть смысл бодрствовать?

ШТА?!

Ты поскачешь во мраке, по бескрайним холодным холмам,
вдоль березовых рощ, отбежавших во тьме, к треугольным домам,
вдоль оврагов пустых, по замерзшей траве, по песчаному дну,
освещенный луной, и ее замечая одну.
Гулкий топот копыт по застывшим холмам — это не с чем сравнить,
это ты там, внизу, вдоль оврагов ты вьешь свою нить,
там куда-то во тьму от дороги твоей отбегает ручей,
где на склоне шуршит твоя быстрая тень по спине кирпичей.

Ну и скачет же он по замерзшей траве, растворяясь впотьмах,
возникая вдали, освещенный луной, на бескрайних холмах,
мимо черных кустов, вдоль оврагов пустых, воздух бьет по лицу,
говоря сам с собой, растворяется в черном лесу.
Вдоль оврагов пустых, мимо черных кустов, — не отыщется след,
даже если ты смел и вокруг твоих ног завивается свет,
все равно ты его никогда ни за что не сумеешь догнать.
Кто там скачет в холмах… я хочу это знать, я хочу это знать.

Кто там скачет, кто мчится под хладною мглой, говорю,
одиноким лицом обернувшись к лесному царю, —
обращаюсь к природе от лица треугольных домов:
кто там скачет один, освещенный царицей холмов?
Но еловая готика русских равнин поглощает ответ,
из распахнутых окон бьет прекрасный рояль, разливается свет,
кто-то скачет в холмах, освещенный луной, возле самых небес,
по застывшей траве, мимо черных кустов. Приближается лес.

Между низких ветвей лошадиный сверкнет изумруд.
Кто стоит на коленях в темноте у бобровых запруд,
кто глядит на себя, отраженного в черной воде,
тот вернулся к себе, кто скакал по холмам в темноте.
Нет, не думай, что жизнь — это замкнутый круг небылиц,
ибо сотни холмов — поразительных круп кобылиц,
из которых в ночи, но при свете луны, мимо сонных округ,
засыпая во сне, мы стремительно скачем на юг.

Обращаюсь к природе: это всадники мчатся во тьму,
создавая свой мир по подобию вдруг твоему,
от бобровых запруд, от холодных костров пустырей
до громоздких плотин, до безгласной толпы фонарей.
Все равно — возвращенье… Все равно даже в ритме баллад
есть какой-то разбег, есть какой-то печальный возврат,
даже если Творец на иконах своих не живет и не спит,
появляется вдруг сквозь еловый собор что-то в виде копыт.

Ты, мой лес и вода! кто объедет, а кто, как сквозняк,
проникает в тебя, кто глаголет, а кто обиняк,
кто стоит в стороне, чьи ладони лежат на плече,
кто лежит в темноте на спине в леденящем ручье.
Не неволь уходить, разбираться во всем не неволь,
потому что не жизнь, а другая какая-то боль
приникает к тебе, и уже не слыхать, как приходит весна,
лишь вершины во тьме непрерывно шумят, словно маятник сна.

Бродский.

Pinhead
Бродский, 1962 г.

Так что да. Как жанр именно что умерли. В сравнении с количеством читающих/авторов и распространенностью современные стихи бледная тень стихов прошлого.

Кроме музыки, конечно, ее все слушают крайне активно и запоминают. Но разве это стихи?

Вы не поняли.