#личное

У меня сегодня день войны с медицинской бюрократией. Попытка получить медсправку для устройства на работу тянется уже две недели, и, похоже, продлится ещё месяц. Потому что пациенту, конечно же, нельзя сразу обозначить все этапы квеста, а надо каждый раз, когда он думает, что дополз до финиша, радостно сообщать, что это отнюдь не финиш, а начало новой полосы препятствий. Настроение – орать и бегать по потолку. Нет, я знаю, что состязаться с бюрократией дело заведомо безнадёжное, но... ааааааааа!

Тут можно было бы накатать целую простыню, как нельзя более соответствующую тегу #да_будет_дичь, но ну её. Вместо этого сегодня будет дичь другого сорта – сонная.

Автор таки победил неписец, но слегка нестандартным способом – уполз в стихи. Параллельно с ними тщательно обдумываются несколько вбоквелов, парочка из которых посвящена эскадрилье, а ещё парочка так или иначе связана с арзакским театром. И на фоне таких размышлений на выходных, когда я пыталась отоспаться, мозг решил выдать мне забористый кроссовер из нервного реала, дилогии и «Собора Парижской Богоматери». В последнее время я не так часто вижу столь яркие и запоминающиеся сны, но этот шикарный абсурд было грех не запомнить. Там наличествовали:
❖ Попытки доехать на какое-то собеседование под проливным дождём. На трамвае (при том, что трамваи в нашем городе вымерли, когда я ещё в школу не ходила).
❖ Мон-Со, который в свободное время играет в театре и абсолютно счастлив. Причём спектакль, в котором участвовал бравый полковник, подозрительно напоминал тот же Нотр Дам – по крайней мере, колокола, священники и узкие лестницы там точно имелись.
❖ Целое подразделение каких-то левых лётчиков, судя по всему, переданных под командование полковника в дополнение к его собственной эскадрилье. Их командиров какое-то время в чём-то подозревали, но в итоге то ли сам Мон-Со, то ли кто-то из его капитанов после разговора по душам – там было что-то про любимые типы самолётов, – состоявшегося во время тренировочного полёта (логика, молчать!), и успешно пережитой во время него же критической ситуации пришёл к выводу, что люди они хорошие и профессиональные, только мозги прочистить надо. Ибо решение, предложенное реабилитированным командиром новичков для следующего пункта, было эффективным, но морально неприемлемым.
❖ Некий масштабный апокалипсис, похожий больше не на «канонную» магическую катастрофу с Призмой и Урхаем, а на мировую войну с применением бактериологического оружия. И грустная песня с очень красивым образным текстом, центральная метафора которой сводилась к немудрящей морали: мол, «легко предлагать уничтожить полпланеты, когда сам находишься на другой половине».
❖ Вполне себе диложные пехотинцы, в приступе самобичевания залезавшие медитировать в смотровую яму (?), вырытую под непринуждённо расположившимся на лужайке танком (???). А ворчащий Ол-Кет вытаскивал их оттуда по одному и загонял в лазарет на арт-терапию (самая странная версия создания «Безлунной ночи», которую только можно придумать). В другом месте их непоименованные (хотя во сне имена у них были) сослуживцы пытались соорудить что-то полезное для предыдущего пункта, и у них даже получилось, но я не помню что. И на фоне – Ваэри, жаждущая любви и тепла, но ещё не определившаяся, от кого именно.

За всем этим бардаком я наблюдала с восторгом и чёткой мыслью: «Ух ты, сколько крутых вбоквелов можно будет написать!» Даже слегка расстроилась, когда по пробуждении обнаружила, что означенные вбоквелы были бы, мягко говоря, «неканонными». Потом посмотрела на свой вполне реальный список из 28 вбоквельных задумок и поняла, что тут не расстраиваться надо, а совсем наоборот, ибо мне и так работы ещё не на один год. Но диалог про любимые самолёты и впрямь был классный, эх...