Поэт вздохнёт, напишет стих о том, что больше нечего
Желать, что некого любить, что каждый одинок.
А кто напишет о пустых бутылках из-под кетчупа,
Разрезанных столовыми ножами поперёк,

Поставленных заботливо на столики фанерные,
Набитых пожелтевшими обрывками газет?
Как думаете - кто-нибудь когда-нибудь наверное
Опишет эти ужасы? Уж точно не поэт.

Поэт вздохнёт и изольёт своё пиздострадание
В поэму или даже в цикл страниц на пятьдесят.
А кто напишет, например, о том, как утро раннее
Встречаешь, баночку с мочой в больницу относя?

Поэт расскажет за любовь в литературном очерке,
Который я, конечно же, читать не захочу
Короче, ну его к хуям. Пойдёмте встанем в очередь
К любому полупьяному дежурному врачу

Побродим по приёмному, чтоб насладиться видами.
Заглянем в тусклый коридор, посмотрим на него -
На вспученный линолеум, на плитку перебитую.
Какое чудо, господи. Какое волшебство.