13. Один мужик сидел в тюрьме и написал там книгу. О том, что наш мир – как матрёшка. Унутре в ней черти, а снаружи ангелы. И кучу слов сам навыдумывал.
Я не знаю, может я преждевременно радуюсь, но у Лаврика носик снова стал влажным и прохладным. Всё время до того, был сухим и теплым. Боже, как же я хочу, чтоб это было признаком выздоровления!