Знаете, завидую людям, у которых есть терпение в творчестве - ну вот, скажем, из бисера что-то ваять (по мне, непостижимо нудно, но как красиво в итоге!), шить еще ладно, но вот вышивать, скажем?
У меня есть хобби, роспись по стеклу. Требует той самой усидчивости и концентрации, которая нужна при подковке блохи, бисероплетения и т.п. кропотливой мелочевки. На чем и горю. Бывает как в анекдоте про чукчу в операционной, злобное кромсанье тела: "А ц-церт, опять ницего не полуцилось!"
Имхо, творчество - это никакая не муза капризная, бог знает из каких садов благословенных прилетевшая. Обычно это труд, занудный и утомительный.
Но да, бывает, что можно и ночью проснуться, как от удара.
- Муза, ты, жопа старая?...
- Ну.
- Отвали, спать хочу.
- Ну ладно те. Я тебе тут в тетрадочке кой-чего запишу, окей?
- Угу. Пиши и вали. Спать не дают некоторые.
NAD:
Вряд ли ты вспомнишь лето. Беззаботное время жизни…
Лужи казались морем, и мир был таким огромным.
И солнце светило ярко, и дождик смешливо брызгал,
И можно было скакать и песни горланить нескромно...>>Вряд ли ты вспомнишь лето. Беззаботное время жизни…
Лужи казались морем, и мир был таким огромным.
И солнце светило ярко, и дождик смешливо брызгал,
И можно было скакать и песни горланить нескромно.
Ты помнишь свою весну? Как всё расцветало, дурманя?..
Море манило соблазном, и всё получалось, играя.
И солнце светило жарко, и дождь по зонту чеканил,
Распевая морзянку жизни: «Точка. Тире. Запятая».
А следом дохнула осень. Зрелость и вниз ступеньки.
И можно поехать к морю, а лучше в горы с друзьями.
И солнце светило устало, и ныли на дождь коленки,
И лопались с лёгким хлопком в лужах мечты пузырями.
Вот и пришла зима. Беззащитное время года…
И сузился мир до очков и воды в половине стакана.
Но вспомнится вдруг та летняя юная шкода.