Лектор недавно пошутила, рассказывая о Герцене, что никто не любит Россию и не тоскует по ней так, как эмигранты. Я посмеялась, но задумалась.
ИМХО, любовь или нелюбовь к Родине мало на что влияет. Сегодняшние патриоты России марают стены недавно отремонтированного подъезда баллончиками с краской и ноют о минусах путинского режима, лежа на диване. Утрирую, да. Просто, имхо, если любовь к Родине и есть, то она какая-то недеятельная. Даже думая о том, что это - Родина: город ли, край ли, страна ли. Нет, не должны мы любить Родину. На долг к Родине напирают в годы, когда этот долг хотят стребовать в наиболее удобной для государства форме, как в годы Великой Отечественной. Я вот думаю, какой долг перед страной был у людей, за последние полвека жизни этой самой страны, потерявшей миллионы за счёт гражданки, голода и сталинских репрессий. Потому я даже не знаю.
Что я точно знаю, что человек не должен гадить в месте, где он живёт, мимо специально созданных для этого территорий, что тем не менее постоянно происходит. Если мы не можем считать свой подъезд и свой двор своей вотчиной, пусть и коллективной, о какой любви к чему-то более масштабному может идти речь?
#писательское
В общем, все было очень и очень плохо в последние дни, я нуждался в максимальном эскапизме, чтобы не истерить и не смотреть в сторону окна как возможного выхода из затруднения, а потому много читал.
Себя.
Никто лучше меня не напишет то, что мне нравится.
Так вот. Читал я мороженку... Точнее даже - брошенку.
В 20 году я отвлекся и в итоге забил на фик. Потом попытался продолжить, но лишь дописал кусочек главы - и всё.
И вот, всего-то 5 лет спустя...
Я написал главу!!!
*бежит по потолку*
Может, еще ща напишу!
Как мощны мои лапищи...