Мне было 8 или 9 лет, бабушка у меня работала страховым агентом и всегда притаскивала мне с работы бланки для заполнения из плотной бумаги, на обратке которой удобно было рисовать (я рисовала). Но тут меня черт дернул написать сказку в стиле полюбившегося мне на тот момент Киплинга. Подробностей не помню, но помню, что там как-то объяснялось, почему гусеница стала бабочкой. Каким-то образом этот бланк опять попал к ней в сумку, и она это прочла. Не знаю, правда ли она не поняла, кто это сделал, или притворилась, но обосрала она меня тогда знатно. Нормальный ребенок бы бросил.
P.S. Правда, бабушка с тех пор к моим экспериментам допущена больше не была никогда. Как выяснилось, все писатели, которые когда-либо мне нравились в течение жизни, ею причислялись к ненормальным (пример: Булгаков, Платонов, Эдгар По... можно продолжать). Так что общего языка мы не нашли бы никогда.))