И ладно бы мне нравился Хагрид. Так что на фиг, однозначно. Пусть сам у себя на огороде поет, глядишь, и тыквы скукожатся. На пиру по случаю Хэллоуина этой тыквы было столько, что дурно делалось. Я про тыквенный сок каждый день молчу.
У-у-у, проклятые РЫЖИЕ тыквы!
А Хагрид хочет меня припахать. Конечно, теоретически с него можно что-то поиметь, но интуиция мне подсказывает, что тут не все просто.
Чувствуете, как на нас что-то сверху льется? Тепленькое такое, золотистое. Это благость, ребята.