NAD
Мои родители мне не снятся. Я просто порой слышу их. В краткие мгновения тишины из кухни раздается ворчание отца, что опять переложил луку в суп... Мама напевает свою любимую считалку, сидя на старом диване. Из спальни родителей вдруг тихо гудит гитара, когда боксерской перчаткой отец касается ее струн. Они здесь, рядом, но уже ничего не спросить, только рассказывать в тишину, им, как прошел день, что видел, что запомнил, что прочитал.

Я не старше своего отца, мне - 31, но я давно перебил его рекорд, у меня 107 переломов было уже. Но какой в этом смысл. Только в тишине холодного дома ноют, скрипят эти переломы. Остается лишь память. "Никогда не сдавайся"...